Vade retro, Francisco!

Terrible piedra resultó el papa Francisco. En cuanto lo ungieron, ocurrieron las peores inundaciones del último siglo, como si Dios se hubiera vuelto a fastidiar ante tamaño desatino de creerse este personaje su representante en la tierra. Y yendo a cosas más triviales, cuando bendijo a San Lorenzo, el club con el que simpatiza, en forma inmediata fue detenido su arquero Migliore. Y el viernes recibió en audiencia privada de más de una hora, al jugador argentino del Inter de Milán, Pupi Zanetti. Unas pocas horas después, el futbolista sufrió la rotura de un tendón de Aquiles, lo que casi con seguridad lo obligará a abandonar su dilatada trayectoria.

Por suerte, apenas si atendió dos minutos, en una ceremonia masiva, a Estela de Carlotto, quien después de esperarlo horas de pie, le pidió que la Iglesia argentina colaborara en la búsqueda de los nietos apropiados en la dictadura.

Vade retro, Francisco!

Andate Macri!

Ando con ganas de dejarte, Buenos Aires, porque ya no sos la que me enamoraba en cada ochava lustrosa de tu humedad consecuente. Te has vuelto indiferente y hostil, Buenos Aires, sucia también, desde el reinado de este intendente cajetilla que se afana para el country tus adoquines. Desdibujada ya no te reconozco entre los barrios que hoy parecen iguales en el cartoneo de tu indecencia. Ahí vas perdiéndote en tu incesante tránsito por la locura. Ya nadie te maquilla tus frentes; descarada vas descascarada rumbo a tu centro que ya no le exige pilchas nuevas al caminante. Para qué si se sale maltrecho de tu amontonamiento, del subte roto, del pavimento hundido, del apuro, de los bocinazos y los insultos. De noche tu perfume es la mugre de los cestos desechos a trompadas para arrancarte el pan ausente. Se tiran ahora en tus faldas cientos de hijos que no buscaste. No son los amantes de antes en las plazas, son los abandonados indigentes que ni ves desde tu obelisco en penumbras a donde vas escapando de tanto ruido obsceno por ese metrobús que te mata tus árboles, que te angosta el orgullo de tu avenida más ancha. Se te notan en tus lágrimas sucias la traición de haber elegido a un jefe para que te desgobierne. Así se sublevan los arroyos de tus entrañas y te inundás sola en el desamparo.

No suena música en tus calles, aturde el golpeteo de las máquinas impotentes, hay corte, marcha, bombo, y la histeria de parlantes a ventanilla baja. Hasta tu río se ha vuelto esquivo entre escombros y boliches: se desvencija sin horizonte tu mirada.

Tengo ganas de dejarte, Buenos Aires, porque tu desdicha es la mía y no me olvido que fuimos alguna vez felices descorchando madrugadas. Pero ya sé que anda la grúa levantando nostalgias. ¿Qué te han hecho Buenos Aires que ya no te escriben versos…? ¿Cuándo fue que abolieron tu reinado en el Plata?

prisión

Estoy atrapado en esta ciudad maltrecha. Salir es imposible, todo queda lejos y la General Paz es una vía colapsada. Prendo la tele y es inmediato sentir náuseas. Ni hablar de prender la radio, los gritos, la risotadas, el mal gusto permanente me ponen de mal humor. Del diario sólo leo operaciones de prensa, encima mal escritas. El amor se va escurriendo en la virtualidad. ¿Qué hacer, salvo leer, acariciar a la perra y ver películas? Escribir también, cuando se aplaca un poco el peso en la cabeza de este mundo inhumano.

No vivir

No más lamento. La vida es esta exhalación que no resiste. Un momento, dos inolvidables, no mucho más, pero mientras tanto nos toca luchar no se sabe para qué. Malditos los que roban siempre, pero siguen robando, especie impotente que solo alcanza alguna vez la felicidad de un beso. Es un mundo mareado de estar tanto al revés. Estar arriba, abajo, parece que es un minuto, pero es el sistema que nos envuelve mientras sacrifica a los de abajo. Es cruel no vivir lo poco que se vive.

Dedicado a todas las mujeres

Censarte

Quiero censarte, mujer. Preguntarte por ejemplo qué capacidad tiene tu corazón para derramar alivio, y si alguien alguna vez tuvo la ocurrencia de enamorarte y de hacerte olvido. Preguntarte si has aprendido a escuchar las palabras enamoradas, y si llevas la cuenta de suspiros de tus soñadores ambulantes. Censarte quiero para que me cuentes los colores de tu... alma, los dientes de tu boca sofocante y si has estudiado la antropología angelical de tu espalda. Dirás a qué familia pertenecen esas mariposas que pestañean en tus ojos, y a qué clase corresponde el hombre que no sueña con arrugarse y ser otro pliegue de tu falda. Deberás hablarme de la calidez de tus ambientes, y si conviven contigo ilusiones florecientes o si te llegan abundantes facturas de fatiga. Hagamos un censo con consenso. Entonces me abres la puerta con tu risa, me sirves tus perfumes en bandeja, y así completo la felicidad en mi planilla.

La muerte de Chávez

Tanto odio dio sus frutos: la muerte otra vez. Es lo que suele sobrevenir en este mundo de desencantos, cuando eso seres tocados por la excepción absorben hasta no poder respirar el dolor de la injusticia, la pobreza, mientras bailan sobre su cadáver la danza diabólica los desalmados, los infectados por el egoísmo y la acumulación.

Sin Chávez a Latinoamérica se le volverán abrir las venas, es como si la fortuna se esmerara en ausentarse y hasta mirara con una sonrisa cínica las profundas inundaciones que nuevas lágrimas del pueblo dejan caer absortas por sus mares y montañas, mesetas, ciénagas, desiertos y valles.

Pareciera que los que nos dan voz no deben hablar. Es un dictado de un dios furioso que no puede aceptar que los latinoamericanos seamos más libres, más solidarios. No quiere ese dios que se mece entre ricos y poderosos, que los pobres sean menos pobres, que los niños no se mueran tanto, que no haya tanto engañado que deambule sin pensar.

Habrá fiesta, seguro, donde siempre hay fiesta sobre la privación de muchos. Andarán destapando risotadas malditas como luciferes nuevamente triunfantes. Nosotros, en tanto, nos miraremos sin saber qué hacer ante tanta crueldad del destino. Sentiremos escalofríos por el adiós inaudito de uno de los mejores de los nuestros. Quedamos otra vez desamparados, acá abajo, en este sur que hacía lo posible para existir pero que sin Hugo Chávez será otra vez una tentación para la invasión del desconcierto.

Pero desde su tumba seguro se va elevando el comandante para juntarse rápido con Néstor y pedir una reunión urgente con el Che, Bolívar, Belgrano, San Martín, Artigas, que ya están abriendo la mesa chica de la Patria grande para que todos juntos puedan pelearle al cielo su costumbre de caercenos encima.

El mismo amor

No hay manera de decirte que te amo. No hay forma ni respuesta para que me ames. Hemos sido tanto alguna vez, que ahora somos pedazos de tantas veces. Nuestro amor fue una inundación y aunque intentemos desvelos somos siempre el mismo naufragio. En la playa ya mansa y desierta, casi muertos, volvemos al últimos beso.