Oh! Bama

Oh! Bama, fruto torcido del Africa agonizante,
Mueca sonriente que tan bien queda para este sistema
Voraz, demente.
Oh! Bama premio Nobel tan talante, entre flashes y corridas
Saltando muertes y suicidas.
Oh! Bama, vida ciega, mascullante perra que feroz no disimula
Pomposos premios por la guerra.
Oh! Bama, tu nación ya se harta de exportar miserias, y el mundo
de tus ácidos y armas en las periferias
Oh! Bama tan farsante con piel negra o blanca, el grupo del dinero
Te quiere entero, en Irak o Afganistán.
Oh! Bama, perforando polvo al sagrado polvo del Oriente
Milenarios fantasmas te acosarán
Oh! Bama, nueva máscara del poder que echa raíces donde no debe
Y miente piedad desde un podrido pesebre
Oh! Bama eres cáscara de una época decadente, usan tu piel negra
como disfraz nuevo de un imperio repelente

Oh! Bama, la misma bandera de la muerte...
Desde aquí abajo salpican lágrimas por otra traición al continente.

Mi club ya no es el mismo sin el Gordo

Hace un año que el Gordo Toti se rajó apenas un rato. Se tomó el bondi que va al cielo, y apoyado sobre un almohadón de nubes otea la Techada para ver si estamos. Un día como hoy del año pasado, ya demasiado harto de cables, sondas y transfusiones, le pegó de puntín a los sufrimientos, y acá quedamos sin sus instrucciones de hincha ejemplar. Cuando su muerte botoneó la noticia, de repente se esfumó una época donde Defensores era como estar en casa, y los jugadores eran como hermanos que entraban a la cancha para tratar de hacernos la gauchada de ganar.
Ya sé que el Gordo aguanta ahora en el paraavalancha de estrellas apoyado en el hombro de Marquitos Zucker. Ya sé que los buenos nunca se mueren del todo. Toti iba con su cuerpo hincha pelotas hasta donde Defe lo exigiera. Por donde sea y por lo que sea. Con su mirada transparente hasta herirte decía lo que tenía que decir, y cuando no le dieron bola palpitó en silencio ese amor por Defensores que nos deja a todos encogidos.
Que no le fueran a hablar de guita al Gordo, de poder, de violencia. Y menos que recontra menos si en el medio estaba Defensores.
El Gordo Toti, el Gordo Juan Romeo Ferrara, murió hace un año cuando tenía 54, la puta madre. Pasó desentonando como miembro de esta vulgar especie humana. Es que el Gordo fue un gran tipo en serio. Y un gran periodista. Y el mejor hincha de Defensores de Belgrano.

Sin tu nombre

De qué hablarán hoy los diarios si no te nombran
Qué mostrarán las cámaras huecas, antes de vomitar sus muertes
Que habrán de mostrar si no es tu mirar sereno, el decir de tu silencio
Ese misterio sobreactuado que igual se obedece
Nada que interese sino son tus formas que se relatan, sino canta tu voz
Ni grita mí grito mudo por vos
En blanco todos los libros si no develan tu novela
De la princesa que encandila el reino gris, que lo releva
De pensar en su destino de abismo
Que da vuelo a las almas en pantanos de desconsuelos
Tu paso abre senderos de colores y terciopelo
Mudo quedará el mundo si no menciona tu nombre
Acabarán sentidos por tu ausencia, habrá sombra y descarte
Y yo seré cualquier cosa, menos hombre.

Tríptico final

Mojados
Lluvia que todo lo empapas, mi pelo, el desvelo, las solapas
Lluvia, resaca y trueno, por tanto perderte es mi desconsuelo
Lluvia de agosto o de enero, lluvia de siempre en mi sendero
Lluvia que has de llover para, si su boca ya lo dijo el no te quiero

Solitarios
La calma mira el campo desolado, te secas, pensamientos salpican
Te ves deslizada, fatigada, corazones inundados sin soñar transitan
Tu boca que olvidó besar maldice, la palidez delata, tu mirar triste
Dónde termina la soledad nadie sabe, el olvido arrastra, el dolor invade

Mutilados
El amor mastica a quien no tienta, y devora al más tentado
¿Quién habrá de ser más feliz, el solitario o el más amado?
Ahí vamos los dos, mojados, sin risas, pocos soles, separados
El amor es la respuesta que al no saber oír, nos hace mutilados

Menos tus ojos

Ojos. Ojos de niño que miran y resisten ver, ojos de asombro, o de desdén, apenas por arriba del hombro ven.
Ojos y ojazos sin piel ni cara al que una mirada castiga cruel, ojos de espía, de soslayo, mirar de buitre, de hiel.
Ojos ojitos estirados, ojos amarillos por todos lados, ojos para abajo, ojos que se vencen, ojos resignados.
Laten los ojos exaltados, furiosos, ruidosos, graciosos, amorosos, y tras tanto llanto salen a delatar rojos, el espanto.
Parpadea el anciano al que la muerte encandila, y se apiada de su suerte el funeral, al clausurar sus pupilas.
Mirar de mar, mirar de río, ojos de tormenta, ojos de hastío, ojos negros son sinceros, ojos verdes traicioneros.
De qué color son tus ojos, cuánto habrá de nieve, cuánto de sol, no puedo saberlo, si cada vez que me miras dejo de ser yo.

Posible diálogo de Ernesto Guevara con la maestra Julia

-Hola, de nuevo aquí. Ya no te bastó con la conmiseración y con regañarme. Julia, ya ves que no he sido un alumno aplicado y menos aseado como pretendes.
-Pero ahora nos están soñando Che, sólo me dejaron entrar una vez y yo pude descubrir al hombre. Alguien ahora nos sueña para que pueda darte el beso que deseaba.
-Me halaga prolongar el tiempo que no tengo con una muchacha joven, hermosa y docente. ¿Por qué se me ocurre la travesura de llamarte decente? Sí, eres docente decente...
-Será que en este mundo es muy decente quien decide ser docente para apasionarse ante un joven con enseñanzas que ya en su puerta se desmoronan.
-No, Julia. Eres docente decente porque entre las maravillas que aún perduran en este mundo, los maestros como tú tienen el don de convertirse en témpanos ante los fuegos morbosos que queman la gracia de los días, para salvar, enaltecer y accionar el gotero que salva a la humanidad. Tantos han asqueado a la existencia, pero hubo quien labró la primera palabra, quien imagino el primer bosquejo, el que plasmó un acto de nobleza, hubo alguien alguna vez que se quitó para dar, otro que pensó de una manera más justa, o quien juró en un papel una lealtad, y estuvieron otros que utilizaron los mares e inventaron y lucharon pensando en hombres sucesores, y tú lo cuentas, pero de otra manera, para que el niño crea que está en un sitio que da ganas.
(extracto del libro "Sueños tardíos con el Che")

Madre estás

A tu padre, madre, me lo recordabas casi recién con admiración, y yo mirando desde abajo las piedritas y el mundo. Tu padre te paseaba de un brazo sin tu madre muerta, y apenas un poco antes tu madre te acunaba. Pasó poco y yo trato de decirle una palabra cierta a mis hijas. Como un parpadeo ocasional nos vamos sucediendo. Pero morir es sufrir y yo estoy sufriendo.
Adónde andarás madre con ese gesto feliz de mortaja. ¿Te encontrarás con esos otros amados de medio tiempo para distraer el tiempo esperando por mí?
Por nueve meses fuimos uno, y eso es lo suficiente. Con llantos y alegrías fue un amor que no mata ni tu muerte.

A mi hija Lucía en su cumpleaños

No bajes la cabeza ni ante el rey más mentiroso, la bajarás sólo ante la impotencia por la insistencia del dolor.

No resistas a la indulgencia, hay veces que la comprensión logra el milagro de redimir.

No regales en cuotas tu maravillosa risa. ¡Estalla de felicidad! Aunque más de las veces no sea para tanto.

No exageres con la desconfianza, que tarde o temprano el malvado trastabilla y el bondadoso va en su ayuda.

No mientas cuando la mentira es una daga filosa, hazlo apenas si es que se trata de no ahondar agonías.

No malgastes el tiempo bajo ninguna circunstancia, pero tiene en cuenta que no son vanas las horas que pasas con tu única compañía.


Sí harás lo posible para reconstruir espacios en tu corazón, aún con el llanto fresco de un amor partido.

Sí exigirás justicia con la misma terquedad que tiene el sol al asomarse, porque no hay conciencia en más dificultades que la que duerme lo cierto.

Sí lucharás por modificar este mundo, para que no haya nadie demasiado arriba y nadie demasiado abajo, y para que por fin sean condenados los que transformaron abundancias en desdichas.

Sí le darás amistad al que menos tiene, porque el que tiene todo en exceso sólo usa su tiempo para conservarlo.

Sí tratarás de rellenar con conocimientos tú espíritu, porque amortiguarás las caídas y la sabiduría te dará abrigo ante los vientos de espanto.


SI deberías saber que te quiero, y aunque uses el derecho de ser distante de mis palabras, NO podrás, ni inquilina consecuente de otro universo, desprenderte de mi mano.

Poema por cambio de celular

Cuando alguien llama imagino sorpresas, anuncios de aventuras, propuestas de locuras o simplemente latidos de una voz querida.
Cuando alguien llama y llueve afuera y en el alma, imagino redenciones, perdones, que hablen compasivas las causas perdidas.
Cuando alguien llama esas veces pocas en que mi corazón recita, puedo contestar con risas que no hay engaños, mentiras, y creer que al mundo la razón lo asista.
Cuando alguien llama ya sin aliento, me arremango a derrumbar lamento, apago tormentas con baterías, y entonces soy más feliz en mi tristeza.
Pero cuando nadie llama se ahonda el crepúsculo, la sangre dormida se estanca, las horas pasan largas y lentas, y la vida sin sonido cruje vieja, se aquieta.

Honduras: Un golpe al corazón de Latinoamérica

En Honduras han dado un golpe de estado, y eso es gravísimo para la paz no sólo de Honduras sino de toda Latinoamerica. Mal que le pese al peruano Jaime Baily y a nuestra demasiado longeva Mirta Legrand --que representan a la tantísima derecha que habita nuestros pueblos-- el gobierno hondureño legitimado por las urnas debe ser repuesto de inmediato, y enjuciciados y encarcelados los sediciosos. En 1965 el golpe en Honduras fue el primero en inaugurar las terribles tiranías que se sucederían luego en todo el subcontinente. Ojalá que las cosas vuelvan a su sitio natural, y que la humanidad no insista en involucionar.
No es un hecho menor lo ocurrido en Honduras. Tenemos que estar atentos y ayudar en los que podamos a nuestros hermanos houndureños. Tomemoslo como una gesto de hermandad, o hasta de egoísmo, porque siendo solidarios con ellos, somos solidarios a la vez con nosotros mismos.
Un joven hondureño logró enviarnos estas líneas. Por favor que circulen. Hay que tomar conciencia y tomar también la tijera, porque la derecha crece como una enredadera...



PALABRAS DE UN HONDUREÑO (desde Tegucigalpa y desde la clandestinidad)


Las cosas están bien difíciles aquí.

Hay signos evidentes de que están implementando en forma sistemática y muy agresiva el manual de la doctrina de seguridad nacional que tan bien les funcionó en el pasado. Ha habido muchos secuestros y desapariciones de dirigentes de organizaciones populares. Y lo hacen impunemente: a las 3 de la madrugada cortan la energía eléctrica en toda la ciudad y allí actúan los comandos que entran a casas y se llevan a sus víctimas. En otros casos se han dado a plena luz del día.

En las últimas horas, un sindicalista murió arrollado por los militares cuando se oponía a la toma de la empresa de Telecomunicaciones. Y fue reprimida grotescamente una manifestación pacifica que estaba estacionada frente al palacio presidencial. Les lanzaron gas lacrimógeno y les dispararon francotiradores desde lo alto de un hotel, luego tropas de tierra apoyadas por dos helicópteros persiguieron a los manifestantes a lo largo de un kilómetro en un bulevar muy transitado, hasta el estadio nacional, solo para encontrarse con otra horda de soldados que los estaba esperando. Allí se provocó una gran desbandada del movimiento, y en la confusión, grupos de encapuchados secuestraron a su vez a varios dirigentes. Según datos extraoficiales hay 4 muertos, pero los heridos (son decenas) llenaron el hospital mas cercano, hasta donde por supuesto llegó la policía para ficharlos. Asimismo fue ametrallada una caravana de buses que venía desde el interior hacia la capital con manifestantes que iban hacia la Casa presidencial. De eso no se tiene mayor detalle por la fragmentación de la información que estamos sufriendo.

A periodistas, fotógrafos y camarógrafos independientes los solados les suelen quitar sus cámaras y grabadores, y los persiguen. El cerco mediático está funcionando a la perfección: en los noticieros y diarios todo sigue con total normalidad y calma, como cualquier día común, es más, mucha gente aquí no se da cuenta de nada, aunque esté ocurriendo a pocas cuadras. Para rematar, la ultima red de comunicación que estaba transmitiendo información sobre lo que ocurre ya fue silenciada y sus coordinadores obligados a transmitir desde el exterior.

La dictadura pretende ignorar y le resta importancia a que está siendo aislada completamente del mundo, que ha sido condenada y deslegitimada por todos los foros mundiales, que todos los países de América y Europa están retirando a sus embajadores de Tegucigalpa, que Guatemala, Nicaragua y el Salvador han cerrado sus fronteras terrestres con Honduras, que el BID, FMI y BM están congelando los fondos internacionales de Honduras. Pero aún con todo esto dicen que se mantendrán firmes durante los 7 meses que faltan del gobierno de Zelaya. ¿A costa de cuanta represión interna y mentiras hacia el exterior?

Se sabe de algunos batallones que se están sublevando, y el presidente derrocado ha anunciado su intención de volver al país, aun a sabiendas de que los golpistas le tienen preparadas órdenes de captura por todos los delitos del mundo. ¿Que va a pasar entonces?

Lo realmente aterrador es esperar la madrugada cuando están haciendo los cortes de energía y uno no sabe si vendrán a golpear a la puerta.

Ojala el mundo se esté dando cuenta de lo que están haciendo estos bárbaros.


Ilustración: Chelo Candia
Web: http://chelocandia.blogspot.com/

HORROR

... de la descomposición
... de seguir tan vivos a pesar
... de los ambiciosos que empujan para estar primeros
... de los que quieren estar primeros
... del pensamiento positivo
... de tanto periodista mercenario
... de haber sido periodista
... del periodismo
... de la gente elocuente
... de la gente que vive ausente
... del que vota y me caga
... de Mauricio Macri
... del diablo Macri
... de su futuro escuadrón de la muerte
... porque no encuentro a los poetas
... porque algunos callan
... porque estamos cansados
... porque el amor no es lo que soñamos
... porque estamos descompuestos
... y no vomitamos nada
y eso es lo peor

Cuidensé, dueños de todo, la juventud no duerme

Lucía y Daniel, atacan. Son dos jovenes que escribieron lo que se leerá a continuación porque sí, porque no se tragan los sapos que el poder económico cree que toda juventud se traga. Y a cuidarse, porque como estos pibes hay muchos, y andan escribiendo, y andan en comedores, en ongs y facultades, son los nuevos locos de Buenos Aires que aborrecen la vieja política y la nueva TV. Andan con el índice helado, pero andan, señalando a cada hora a tanto rey de la inequidad, y protegiendo como pueden, pero con firmeza, a ese dolor que crece más allá de las luminarias y que no quieren que se derrame para siempre en alcohol, droga y hastío. Quieren igualdad, educación, y ni ésto de hambre.



Los pibes que ahora, por ejemplo, se están muriendo de frío

La situación actual en la que se encuentran implicados los menores de edad es desesperante y me genera mucha tristeza. La sociedad, con una mirada escueta y superficial, encuentra como única solución la institucionalización de los menores que inflingen la ley. Sin ver las causas que los llevan a delinquir.
Los menores son víctimas de este sistema que los margina. En el cual viven sin poder ver ni tener un futuro próspero. Estas circunstancias los lleva a adquirir adicciones (como drogas y alcohol) y a la delincuencia, viendo a éstas como las únicas salidas a esta marginalidad injusta.
Imagínese usted que lee estas líneas sentado en su cómodo sillón, cómo sería vivir en un hogar en el cual las paredes no sean de material, el techo no sea de tejas y que el frío entre en invierno, no tener trabajo y no poder conseguirlo por el sólo echo de no vivir en un barrio socialmente aceptado, teniendo una familia de diez integrantes y no poder darles de comer. Y que toda la vida transcurra en esa lucha por sobrevivir. Eso cansa y genera odio.
Estamos frente a una guerra de clases, una lucha entre el que tiene todo y el que no. Sólo pasa por una cuestión de suerte, nacer o no en un ambiente con posibilidades. Nada más.
Los menores son el futuro, es por eso que se debe trabajar para lograr hacer valer sus derechos y para poder incluirlos dentro del sistema. Ellos no nacen delincuentes, sino que el mundo en el que viven los lleva a eso. No son los culpables, lo es el sistema que los margina y sus políticas de exclusión.
Se deben crear intervenciones desde una mirada integral, teniendo en cuenta los factores constituyentes que generan esta situación, como ser la conformación familiar, sus configuraciones y la situación socioeconómica en que se encuentran. Los cuales son determinantes para la formación de la conducta del menor. Entiendo a la gente que pide una solución para este escenario de inseguridad insostenible. Pero pido que entiendan también, alguna vez, a estos menores. ¿Alguien se entera de la cantidad de chicos que mueren de hambre o asesinados por las fuerzas policiales o a causa de su adicción al paco? Nadie reclama por ellos.

Por
Lucía Eugenia Sánchez
Estudiante de Trabajo Social, 24 años



No debe ser poesía

El noticiero
hablaba de pobreza
y las hienitas reían muy educadas;
digo hienitas "de bien", claro,
hienitas moralistas, por supuesto;
hienitas amantes de la felicidad verde, del paredón y de los muros;
hienitas putonas y con hermosas corbatas azules,
hienitas que tiran desinfectante por las calles
para que no se acerquen
los insectos tristes,
insectos tristes y humanos, señora,
esos que respiran
sólo cuando están muertos.

Pero el noticiero nos decía algo:
el hambre, sospechamos, es el circo de los ricos;
por eso, señor, señora,
pasen y vean a ese pibe aspirando una locomotora cerebral
y con un chumbo que le regalaron para matarlo a usted, sí, a usted,
o para matarse él mismo: total, sabe que siempre estuvo enterrado;
pasen y vean a esa nene que camina sin destino,
ella que ya no sueña
o porque no tiene cama o porque no tiene futuro;
pasen y vean la caca del capitalismo,
el cheque vencido del estómago vacío,
el negocio de unos pocos
que sólo funciona
si no son muchos.

Así que la puta madre que los parió a todos,
dije a todos y a mí también,
basta de chequeras caníbales
y de remeras del Che Guevara
en los boliches de moda;
basta de los diarios que no escupen
de las balanzas inclinadas
de los fantasmas que no comen.

Estos no es poesía. No debe ser poesía.
Esto es un grito. Tiene que ser un grito.
Soñando para que la gente se despierte de esta vigilia,
para que algún día, quien sabe,
esas hienitas se pongan serias
al ver que ya no existe la sangre de oro
y que les tocaron por fin el culo del bolsillo;
Soñando, pese a quien le pese,
duela a quien le duela,
por un mundo mejor.

Por
Daniel Mecca
Periodista y poeta, 22 años

Macri, más vago serás vos (y por favor, basta de votarlos a él o a su esclava)

Mauricio Macri es el gran peligro de esta democracia un tanto falaz. Votar a Macri o a su esclava Michetti, es votarnos en contra. Por ejemplo, el semianalfabeto ingeniero jefe de Gobierno que ni sabe qué día fue el de la Declaracion de la Independencia de nuestro país --por lo que queda demostrado que habrá comprado, como compra todo, su título universitario-- está atacando feroz y vorazmente a la salud pública y a la educación pública. El quiere colegios privados y sanatorios paquetes, y el que no puede pagarlos que se joda. El Sr. Macri no concibe la gratuidad en los servicios esenciales y fundamentales para la población, porque no sólo negocia con las grandes corporaciones de la salud y quiere menor educación para sus planes de gobernar sobre un pueblo indefenso, sino porque además él está acostumbrado desde niñito a cursar en escuelas de countries y a ser atendido en los centros de atención médica más vip, que su padre Franco podía pagarle con lo que le robaba al Estado argentino.
A continuación, quiero que lean lo que le respondió un docente a Macri, cuando éste irrespetuoso calificó a los docentes de vagos (¡justo él!)




Al Señor

Jefe de Gobierno de la

Ciudad Autónoma de Buenos Aires

Ingeniero Mauricio MACRI

Presente .



De mi mayor consideración y respeto:

Tengo el alto honor de dirigirme a Usted y a todo el elenco que lo secunda, con el fin de solicitarles rectifiquen o ratifique lo expresado ante los medios de difusión, donde fueron vertidas el pensamiento de los mismos con respecto a los docentes en general, diciendo que: “son todos Vagos”.

Lamento que tanto el señor Jefe como los miembros de su equipo de trabajo, piensen así de los maestros, porque me hacen dudar que clase de educación recibieron y si aquellos que los formaron fueron unos Vagos y ustedes son el producto y muestra o resultante de esa vagancia.

Los invito a ustedes a demostrar ante la comunidad y ante toda la sociedad, la veracidad de lo que dicen.

La escuela pública argentina ha sido y es una de las mejor consideradas a nivel internacional a través de toda su historia. Los educadores argentinos siempre han sido modelo de abnegación, compromiso y capacidad.

Para su conocimiento y el de todos sus laderos, le informo que el docente es uno de los más decentes de todos los profesionales, junto con los médicos, enfermeros y demás personal de la salud.

El que abraza la vocación por la enseñanza, jamás lo hace pensando en enriquecerse, ni en hacer fortuna con su trabajo. Lo hace, como una forma de llegar al prójimo, sobre todo al más necesitado, para brindarle por medio de un acercamiento al mundo del conocimiento y de las ideas, las herramientas necesarias para no caer en la esclavitud de aquellos que los pretenden ignorantes para poder manejarlos a su antojo y en beneficio propio.

Los docentes, esos Vagos, hacen todo lo que ustedes por negligencia, omisión o por estar atendiendo sus propios intereses dejan de hacer.

Los docentes son esos Vagos que día a día le brindan a cantidad de hambrientos de la panza y del corazón todo el alimento que está a su alcance, son los que prestan oído a esos padres desesperados por no tener trabajo y no tener con que alimentar a sus hijos. Son el paño de lágrimas de tantas madres solteras y/o abandonadas que no saben como educar solas a sus hijos sin los medios ni la preparación para hacerlo ante una sociedad llena de personajes que se encaraman en los más altos puestos del poder político, solamente para alcanzar sus más mezquinos intereses y aspiraciones, olvidándose de las promesas que hicieron a esos ingenuos, que creyeron en sus promesas y les permitieron con su voto llegar al lugar a donde han llegado.

Los docentes, esos Vagos, son los que pelean día a día con la vida y los medios para conseguir que todos sus alumnos tengan los útiles y herramientas que la familia no les puede brindar, para aproximarse al conocimiento.

Esos Vagos, son los que cuando un niño está enfermo, triste o presenta alguno de los tantos síntomas de abusos a los que son sometidos por mayores inescrupulosos, se preocupan por ellos, les brindan su apoyo incondicional y desinteresado, y se juegan ante la justicia para salvar a muchos de más humillación y más oprobio.

Los docentes, esos Vagos, son los que están permanentemente junto al niño y la familia.

Son los que se quedan fuera de horario para atender a ese niño cuyos padres no concurren a tiempo a retirarlos de los establecimientos por algún percance ocasional se lo impide, o por aquellos que consideran que la escuela es una guardería.

Son los que le sacan horas de atención a su familia para capacitarse permanentemente, para preparar sus clases, para corregir las tareas….

Si tanto odian a los maestros como para decir que son Vagos, porque no se fijan y concurren a las escuelas, con verdaderas necesidades, a interesarse por las mismas y no digitar desde sus escritorios que nuevos negociados perpetrarán escondidos detrás del lema de una supuesta mejora en la calidad educativa.

Estoy dolido, molesto y rabioso con usted y con todo su equipo, pero lo que se hace se paga de una u otra forma, en esta u otra vida, pero siempre se paga.

Y para que sepan señor Jefe de Gobierno y laderos, esta carta la estoy escribiendo en mi casa, después de una jornada intensa de trabajo esforzado y honrado, ingreso todos los días a las 07.30 de la mañana y me retiro de la escuela pasadas las 18.30 todos los días, sin contar los que he trabajado hasta las 21.00, 22.00 y hasta 23.00 horas, trabajando sin el pago de una sola hora extra, en forma silenciosa y permanente, pensando en el material humano que son mis chicos y en esa manga de Vagos que son mis maestros y de los cuales aprendo todos los días el arte de la entrega y el renunciamiento.

Yo escribo esta misiva desde el dolor que me provoca la ignorancia, arrogancia, soberbia y petulancia de los que nos “gobiernan”, que se permiten llamarles Vagos a aquellos que se entregan permanentemente y en forma desinteresada al servicio de los que más necesitan.

Escribo porque considero que si los que “Trabajan y no son vagos”, son como ustedes que no hacen otra cosa servirse del cargo que ostentan en propio beneficio y no como tendría que ser, estar al servicio de los demás desde el cargo, prefiero ser VAGO y no trabajador como ustedes.

Porque le he encontrado una nueva acepción o significado a esa palabra, que no está en ningún diccionario, pero si en el corazón de cada docente:



 V de valiente por enfrentarse en el día a día con las miserias humanas y tratar de brindar a los más necesitados la caricia de una palabra y el pan del amor sincero.



 A de audaz y de arriesgado por intentar cambiar desde ese pequeño puesto de maestro un mundo lleno de injusticias y de mezquindades.



 G de generoso porque para el que lo tiene todo ser generoso no es ningún mérito, si lo es para el que no tiene casi nada y lo da todo, sin esperar compensación alguna ni gloria vana.



 O de orgulloso por la diaria tarea, ardua y silenciosa de tratar de sembrar en nuestros niños sueños de libertad, de igualdad, de solidaridad.



Todo eso de lo que ustedes carecen.

Irrespetuosamente suyo, porque el respeto hay que merecerlo y hay que ganarlo, esperando su reparación pública a la ofensa inferida, de igual manera les saluda.

Roberto Juan Demarchi

Cuba: no todos tienen vuelo

Hay que ser disciplinado para mantener más o menos al día un blog. Hay tantas cosas que hacer, que a veces uno no puede, se olvida. Pero he decidido no abandonarlo, y publicar perlitas como esta que voy a dar a conocer, y otras que mostraré en poco tiempo más. Porque uno habla y habla, y escribe y escribe, y hay que parar un poco, basta de vanidad, mostremos lo que dicen otros, que son muchos y jovenes, que quieren hablar, que tiene inteligencia, y pocos les prestan atención.
Acabo de llegar de Cuba. Lo que sique a continuación, no lo escribí yo, lo redactó alguien con mucha más claridad. Coincido plenamente. Lástima no saber quién es. Ahí va (y los pocos que entran aquí preparensé, en los próximos días, a leer dos textos de jovenes brillantes)




Se dio hace unos días en un vuelo que salió de La Habana con destino Madrid.
Todo comenzó en la fila de facturación de equipajes del aeropuerto José Martí, donde se escuchó, con acento castellano y casi en un
grito, la frase, "vámonos ya de este país de mierda".
La provocación había comenzado.
"Dentro del avión, la mayoría, compuesta por turistas con sombrero de paja y subidos de tono por el ron habanero, dio la razón al dueño del exabrupto anticomunista, y así se fueron sucediendo frases, desde varios asientos, como que Cuba estaba hecha un gran basural, que no había donde comprar nada (se ve que buscaron algo así como El Corte Inglés y no lo encontraron), que una mierda, que las carreteras son infumables, que hables con quien hables todos se quieren ir del país, que intentan sacarte dinero con todas las estratagemas posibles, que no tienen libertad, que no hay partidos políticos ni democracia, que los jóvenes sueñan con comprar cosas que no tienen, que faltan algunos alimentos, que las mujeres quieren casarse con un extranjero para que las saque del país, que los que viven algo mejor son los que tienen familiares en EE.UU. o Europa y mandan dinero, que hay una casta de funcionarios comunistas que controlan todo y se llevan los privilegios, que abundan las jinetereas, que la gente no trabaja porque ganan la ridícula cantidad de 20 euros al mes... .
Al festín se fueron sumando incluso algunos cubanos que residían en Europa, y que aportaron detalles y anécdotas que aspiraban a ser divertidas. Y así, durante un buen rato.
Pocas voces dieron la réplica de un modo convincente y la victoria parecía contundente, pero… de la fila 16, ya con el avión bandonando La Habana , se levantó un hombre de unos sesenta años y dijo con voz serena y contundente:
"Buenas noches.
He escuchado con atención lo que algunos de ustedes han dicho de lo que, al parecer, acaban de ver en Cuba, y sólo pido diez minutos a la tripulación del vuelo para responder.
No se si esa mirada que dicen es producto de lo que traen aprendido desde España o realmente de lo que vieron, de cualquier modo, quiero añadir algunas cosas que, quizás por la premura de tiempo en sus vacaciones caribeñas, no pudieron ver y que pocos le pueden contar.
Les digo que viajo con mi hija, aquí a mi lado que padece de cáncer, en Madrid me dijeron que no estaría de más que en Cuba nos dieran una segunda opinión sobre su enfermedad, porque la medicina es de una gran calidad, tanto, que en vez de exportar armas como hacen algunas potencias capitalistas, incluso España le vende armas a Israel, ¿lo sabían?, Cuba prepara a miles de médicos de familias pobres de todas partes del mundo, incluso de EE.UU. y España, ¿quién lo diría, verdad?, y luego se dedican a curar enfermos en lugares inhospitos de América latina, África y Asia.
Es una pena que no hayan podido ver con el cariño y la entrega con que trabajan en los hospitales.
Dudo también que conozcan la "Operación Milagro", por la cual, miles, cientos de miles de personas pobres de América latina recuperan la vista de un modo gratuito, ni el programa "Yo sí puedo" por el que cientos de miles de personas han salido del analfabetismo, incluso en España, quién lo diría verdad.
He escuchado con atención a todos ustedes y en más de media hora no han citado la palabra bloqueo, que si no saben les digo, que es un embargo que padece Cuba por parte de EE.UU y que condiciona, y de qué manera, las relaciones con el resto de los países del mundo, bloqueo (quédense con la palabra, por favor, no la olviden) que ha sido condenado en la ONU en decenas de ocasiones.
Me pregunto cuánto tiempo hubiera soportado el país al que nos dirigimos una situación similar, un día, una semana, desde luego no cincuenta años, para eso hace falta estar dotado de otro tipo de valores. Valores que no tienen que ver con el consumo de productos que niños tailandeses o laosianos hacen por un céntimo, para que nosotros, ciudadanos del primer mundo, podamos sentirnos felices de poder comprarlos por precios asequibles. Porque a los que aquí hablaron se les olvidó un detalle, para mantener el consumo que hay en Europa o EE.UU es necesario extorsionar y explotar al tercer mundo, sino las cuentas no salen, no olviden este detalle, por favor..
Es cierto, los cubanos ganan poco, pero no lo es menos que tienen casi todo gratis, incluso la comida es, para ellos, barata, la salud y la educación gratuita, por la luz y el agua pagan céntimos, cuando pagan algo, y por si fuera poco, le dan un trabajo y una casa para vivir, que no serán palacios imperiales pero no me negarán que el yugo de la hipoteca o el alquiler condiciona la vida entera de buena parte de ustedes y angustia a muchos de sus hijos.
Dicen que en Cuba hay jineteras y eso es una tragedia, su aparición, desde hace unos años, es un fracaso de esta sociedad que pelea por ser diferente, así lo reconocen ellos mismos, pero, no se ofendan, pero ¿por qué no combaten con el mismo entusiasmo la prostitución en España? ¿Saben ustedes que ostentamos el récord de prostitución en toda Europa? Y, sobre todo, ¿cuántos de ustedes ha venido sólo y exclusivamente a aprovecharse de esta dura realidad que padece Cuba y que ahora critica?
Algunos de ustedes dicen que encontraron cubanos cuyo único deseo es emigrar, eso sí, siempre a EE.UU o a Europa, no hay un solo cubano que desee irse a Honduras, a Haití, a Guatemala, a Nicaragua a comenzar una nueva vida como obrero… es decir, no cambian su realidad por ningún país latinoamericano, sus referentes son Europa y EE.UU, sólo esos países, que por cierto, son muy pocos en el contexto mundial, viven mejor que Cuba, ese quizás sea uno de los mayores logros de la revolución, aunque ustedes no lo entiendan nunca.
No los voy a aburrir más diciendo que Cuba es un país económicamente pobre, apenas tiene azúcar, níquel y turismo pero le exigimos como si fuera un país rico y poderoso, como si estuviera ubicado entre Noruega y Dinamarca.
Ni siquiera si aprovecharon la posibilidad de comprar libros actuales por céntimos de euro.
Sobre la democracia y la libertad, y todas esas palabras prostituidas por el capitalismo, no voy a dar mi opinión porque no quiero que me detengan al llegar a Madrid, en este momento de mi vida que le hago tanta falta a mi hija.
Tampoco pretendo que pierdan más el tiempo con mis palabras, sólo recordarles las virtudes de un pueblo mil veces heroico, que ha parido deportistas, científicos y artistas de primer nivel, y que en este momento ejemplifican cinco revolucionarios detenidos arbitrariamente en EE.UU.; no sé si conocen el caso.
No sé tampoco qué valoración de todo esto harán si la crisis del capitalismo se acentúa y comienzan a tener serias dificultades en su vida personal.
Simplemente me quedo con lo que dicen en Cuba los niños en el colegio, "seremos como el Che", es un deseo, una utopía, un sueño, pero un argumento para caminar buscando una sociedad mejor. En otros sitios se dijo en su día "seremos como Franco" y aquí, en este avión, está el resultado".
Se hizo silencio, desde la cabina se apagaron las luces.

24 de Marzo

Detengámonos unos minutos para reflexionar. Cada 24 de marzo debe ser utilizado para repensar nuestra vida individual y nuestra vida social. Qué hago, qué hacemos para ser mejor, para conformar una sociedad menos injusta. Porque es un deber no olvidar. Hace 33 años un grupo militar respaldado por la oligarquía argentina y las potencias occidentales, pusieron en marcha un plan urgente para acabar con una generación entera que pretendía un nuevo mundo, con mayor equilibrio en la distribución de las oportunidades: un mundo, un país más sanos.
Los grandes grupos económicos nacionales y del exterior no iban a permitirlo. Jamás, en la historia argentina, han cedido un ápice de sus ganancias y privilegios. La juventud de aquel entonces luchaba para acabar con la pobreza, la discriminación, la falta de libertades. Pero se sabe que cada tanto, la historia produce el conjuro de un grupo de necios que retrotraen la vida a su aspecto más patético, más horroroso sólo por el afán de la riqueza y del poder. Es como si inevitablemente, el hombre debiera tragarse al hombre.
Debemos evitar que un 24 de marzo de 1976 vuelva a ocurrir. Hay muchos personajes sueltos, mucha comunidad alterada que darían bendición a nuevos ajustes, nuevas matanzas, a la ley apócrifa de la mano dura. Es que lo que les importa es su bienestar y su seguridad. Hacen marchas por la muerte cruel del florista de Susana Giménez, pero a nadie se le movió un pelo para acompañar en el dolor a las Madres del Paco que ven aterradas como a sus chicos de entre 10 y 15 años les envenenan la vida para siempre. Todos debemos luchar contra las drogas pero esencialmente para que haya educación. Porque en unas de esas ya ni hacen falta los milicos para devastar a otra generación.
Deberíamos ser solidarios y reclamar por cada acto de injusticia. Es criminal que en la Argentina haya 15 millones de pobres, y duele hasta el hueso que los viejos terratenientes acumulen mientras tanto todos sus granos en silos que miran para afuera.
Lo que terminó de consolidarse el 24 de marzo de 1976 fue la mayor pesadilla que tenga memoria nuestra nación, después del genocidio indígena perpetrado por otro general, Julio Roca. La junta militar integrada por el general Rafael Videla, el almirante Eduardo Massera y el brigadier Orlando Agosti asesinó a 30 mil personas, robó bebés, robó casas, quiso aniquilar el pensamiento y destruyó la economía nacional. Para que Argentina fuera un país chiquito, juguete del orden internacional.
Hoy donde estaba la ESMA están las Madres, y hay memoria y libertad para recorrer el predio y no se ve ni una boina. Se desmantelaron todos los centros de muerte y tortura y ya no hay militares a los que se les ocurra gobernar.
Estamos mejor que hace 33 años. Pero, ¿todos decimos Nunca Más? Hay que tener cuidado, memoria y ser incansables en el reclamo y la construcción de una sociedad que no excluya a nadie.

Urgente: salvemos a los pibes

Las caritas quieren disimular que piden, quieren creer que son amigos que pasan porque temen poner en juego la dignidad. Pero piden, desolados y obligados después de viajar en tren; desconcertados en la puesta en escena de una infancia que les es extraña. Tratan de organizarse en la furia de la pobreza, y algún adulto tal vez dice que vayan unas seis horas, y que con 30 o 40 pesos se vuelvan. Y a las caritas las peinan como pueden, disimulan una educación ausente, y van, van por las mesas y se les encienden los ojos cuando alguien los atiende, los escucha y les despliega una tenue lámina del corazón. Porque no es más lo que hacemos los que les damos dos pesos, las papafritas y los maníes que nos traen con la cerveza. ¿Podemos tan poco? Habría que armar barricadas para contenerlos y no para expulsarlos, darles mayores pedacitos de felicidades que esos maníes. Deberíamos armar cofradías de rebeldes en la ciudad que sí miran a los pibes cuyos padres no pueden más en sus taperas de desdichas de un sistema que los aparta y se relame. Abramos los brazos hasta que nos duelan para abarcarlos. Y quienes no los miran, a quienes esa muchedumbre chiquita molesta, deberían pensar que nada les va a faltar, nadie les va a robar si ellos tienes a su alcance el derecho a una esperanza.
No sé cómo organizarnos. Desde los vidrios del poder no se ve. Nadie nace ladrón ni asesino, ni dogradicto ni violador como señalan simulacros humanos en la TV. La humanidad, como en viejos siglos, sigue devorándose una propia parte porque así cree alcanzar la supervivencia.
Alguna vez habrá que cambiar. Habrá que rechazar la comodidad pensando en otro que anda incómodo.
Virir es casi un soplo en el misterio de los tiempos. Pero por algo pasamos entre vendavales del universo. Modifiquemos, nos toca modificar. Que las nuevas generaciones, que las multitudes de los que nacen sin entender tanto dolor, encuentren una mano, esa mirada, la caricia, la protección, para que la tierra sea menos una superficie de verdugos.

Me cerraron las librerías del barrio

Las dos librerías del barrio han cerrado. Una se desparramaba en una esquina con saldos y joyas buscadas hasta con obsesión por su dueño entrado en arrugas, que una mañana miró impávido con sus ojos siempre envueltos en brillo cómo un muchacho de la inmobiliaria le relataba el nuevo importe del alquiler. El librero hizo una mueca parecida a la sonrisa, y de inmediato tomó un par de bolsas, juntó allí sus títulos más preciados, y en otra bolsita de supermercado puso su mate y la yerba que le quedaba. Le extendió la mano al muchacho de corbata y gel, y se marchó como pudo arrastrando las bolsas y su desvencijada humanidad. “Señor, Señor, ¿cuándo va a retirar el resto de los libros?” le gritó el empleado de la inmobiliaria. El viejo apenas se detuvo, giró y alcanzó a hacerse oír: “Nunca”.
La otra librería estaba en la avenida principal. Esta vez su responsable era un hombre joven, morocho, que aún no llegaba a la edad de los 40. Alguna vez, un par de año atrás, le llevé unos libros para vender, de esos que están impecables, que uno no sabe cómo entraron a casa, y que por supuesto sobran en el escaso espacio que dejan 500 volúmenes en un tres ambientes. Porque este librero poseía tal optimismo, que además del material que recibía de los editoriales, había puesto un cartelito en la vidriera anunciado la compra de libros usados. Me acuerdo que me compró tres de los cinco libros que le llevé. Supuse en ese momento que el negocio marchaba bien, pero cada vez que pasaba por la puerta, además de quedarme a mirar lo que estaba en vidriera, auscultaba el movimiento interno. Nunca había nadie. Cuando me demoraba más de lo habitual, él salía y me hacía comentarios sobre algunas novedades que le habían llegado. Me empezó a dar pena, y en un lapso de seis meses entré en tres oportunidades y le compré algunos libros y estuve un buen rato para que desde afuera se viera que había clientela. Pero empecé a vislumbrar el final cuando sus vidrieras fueron cubiertas por libros de autoayuda y de best seller juveniles con sus parafernalias de afiches cubriéndolo todo. Solía ofrecer tentadores títulos detrás del vidrio, y más de una vez me sorprendió con algún ejemplar que yo creía inhallable. Por eso imaginé que las cosas iban mal. Lo crucé caminando con la mirada al piso en horas del mediodía y me llamó la atención porque él tenía todo el día abierto, porque parecía sentir que no debía dejar solos a sus libros. Otra vez, un sábado por la mañana, volví a verlo caminando por la calle. ¿Qué hacía que no estaba en el local? No me animé a preguntarle nada. Al lunes siguiente fui decidido a comprarle algo para levantarle el ánimo. Si era necesario me llevaba uno de Bucay o de Coelho. O de Harry Potter para que mi hija de 24 años me lo tirara por la cabeza. Pero había un cartelito que decía cerrado, y tras la puerta algunas boletas de servicios sin recoger, y se notaba cierta suciedad. Hoy ya funciona ahí un locutorio.

Ya no hay librerías en mi barrio. Y un shopping que tiene cines da casi siempre porquerías. A las editoriales ya no les interesa la ficción. A la TV tampoco y mirarla es notar como se marchita con velocidad alguna de nuestras neuronas. El buen cine independiente casi ya no tiene estrenos ni salas. Quienes son los hijos de putas que deciden. Perdón, estoy un poco mal, estoy un poco triste, me cerraron las librerías del barrio…

Silencio: habla el subcomandante Marcos

Tal vez lo que voy a decir no venga al caso de lo que es el tema central de esta mesa, o tal vez sí.
Hace dos días, el mismo en el que nuestra palabra se refirió a la violencia, la inefable Condoleezza Rice, funcionaria del gobierno norteamericano, declaró que lo que estaba pasando en Gaza era culpa de los palestinos, por su naturaleza violenta.
Los ríos subterráneos que recorren el mundo pueden cambiar de geografía, pero entonan el mismo canto.
Y el que ahora escuchamos es de guerra y de pena.
No muy lejos de aquí, en un lugar llamado Gaza, en Palestina, en Medio Oriente, aquí al lado, un ejército fuertemente armado y entrenado, el del gobierno de Israel, continúa su avance de muerte y destrucción.
Los pasos que ha seguido son, hasta ahora, los de una guerra militar clásica de conquista: primero un bombardeo intenso y masivo para destruir puntos militares "neurálgicos" (así les dicen los manuales militares) y para "ablandar" las fortificaciones de resistencia; después el férreo control sobre la información: todo lo que se escuche y vea "en el mundo exterior", es decir, externo al teatro de operaciones, debe ser seleccionado con criterios militares; ahora fuego intenso de artillería sobre la infantería enemiga para proteger el avance de las tropas a nuevas posiciones; después será el cerco y sitio para debilitar a la guarnición enemiga; después el asalto que conquiste la posición aniquilando al enemigo, después la "limpieza" de los probables "nidos de resistencia".
El manual militar de guerra moderna, con algunas variaciones y agregados, está siendo seguido paso a paso por las fuerzas militares invasoras.
Nosotros no sabemos mucho de esto y, es seguro, hay especialistas sobre el llamado "conflicto en Medio Oriente", pero desde este rincón algo tenemos que decir:
Según las fotos de las agencias noticiosas, los puntos "neurálgicos" destruidos por la aviación del gobierno de Israel son casas habitación, chozas, edificios civiles. No hemos visto ningún bunker, ni cuartel o aeropuerto militar, o batería de cañones, entre lo destruido. Entonces nosotros, disculpen nuestra ignorancia, pensamos que o los artilleros de los aviones tienen mala puntería o en Gaza no existen tales puntos militares "neurálgicos".
No tenemos el honor de conocer Palestina, pero nosotros suponemos que en esas casas, chozas y edificios habitaba gente, hombres, mujeres, niños y ancianos, y no soldados.
Tampoco hemos visto fortificaciones de resistencia, sólo escombros.
Hemos visto, sí, el hasta ahora vano esfuerzo de cerco informativo y a los distintos gobiernos del mundo dudando entre hacerse patos o aplaudir la invasión, y una ONU, ya inútil desde hace tiempo, sacando tibios boletines de prensa.
Pero esperen. Se nos ha ocurrido ahora que tal vez para el gobierno de Israel esos hombres, mujeres, niños y ancianos son soldados enemigos y, como tales, las chozas, casas y edificios donde habitan son cuarteles que hay que destruir.
Entonces seguramente los fuegos de artillería que esta madrugada caían sobre Gaza eran para proteger de esos hombres, mujeres, niños y ancianos el avance de la infantería del ejército de Israel.
Y la guarnición enemiga a la que quieren debilitar con el cerco y sitio que se está tendiendo en torno a Gaza no es otra cosa que la población palestina que ahí vive. Y que el asalto buscará aniquilar a esa población. Y que cualquier hombre, mujer, niño o anciano que logre escapar, escondiéndose, del asalto previsiblemente sangriento, será luego "cazado" para que la limpieza se complete y el mando militar al mando de la operación pueda reportar a sus superiores "hemos completado la misión".
Disculpen de nuevo nuestra ignorancia, tal vez lo que estamos diciendo no venga, en efecto, al caso, o cosa, según. Y que en lugar de estar repudiando y condenando el crimen en curso, como indígenas y como guerreros que somos, deberíamos estar discutiendo y tomando posición en la discusión sobre si "sionismo" o "antisemitismo" , o que en el principio fueron las bombas de Hamas.
Tal vez nuestro pensamiento es muy sencillo, y nos faltan los matices y acotaciones tan necesarios siempre en los análisis pero, para nosotras, nosotros, zapatistas, en Gaza hay un ejército profesional asesinando a una población indefensa.
¿Quién que es abajo y a la izquierda puede permanecer callado?
¿Sirve decir algo? ¿Detienen alguna bomba nuestros gritos? Nuestra palabra, ¿salva la vida de algún niño palestino?
Nosotros pensamos que sí sirve, que tal vez no detengamos una bomba ni nuestra palabra se convierta en un escudo blindado que evite que esa bala calibre 5.56 mm o 9 mm, con las letras "IMI", "Industria Militar Israelí" grabadas en la base del cartucho, llegue al pecho de una niña o un niño, porque tal vez nuestra palabra logre unirse a otras en México y el mundo y tal vez primero se convierta en murmullo, luego en voz alta, y después en un grito que escuchen en Gaza.
No sabemos ustedes, pero nosotros y nosotras, zapatistas del EZLN, sabemos lo importante que es, en medio de la destrucción y la muerte, escuchar unas palabras de aliento.
No sé cómo explicarlo, pero resulta que sí, que las palabras desde lejos tal vez no alcanzan a detener una bomba, pero son como si se abriera una grieta en la negra habitación de la muerte y una lucecita se colara.
Por lo demás, pasará lo que de por sí va a pasar. El gobierno de Israel declarará que le propinó un severo golpe al terrorismo, le ocultará a su pueblo la magnitud de la masacre, los grandes productores de armamento habrán obtenido un respiro económico para afrontar la crisis y "la opinión pública mundial", ese ente maleable y siempre a modo, volteará a mirar a otro lado.
Pero no sólo. También va a pasar que el pueblo Palestino va a resistir y a sobrevivir y a seguir luchando, y a seguir teniendo la simpatía de abajo por su causa.
Y, tal vez, un niño o una niña de Gaza sobrevivan también. Tal vez crezcan y, con ellos, el coraje, la indignación, la rabia. Tal vez se hagan soldados o milicianos de alguno de los grupos que luchan en Palestina. Tal vez se enfrente combatiendo a Israel. Tal vez lo haga disparando un fusil. Tal vez inmolándose con un cinturón de cartuchos de dinamita alrededor de su cintura.
Y entonces, allá arriba, escribirán sobre la naturaleza violenta de los palestinos y harán declaraciones condenando esa violencia y se volverá a discutir si sionismo o antisemitismo.
Y entonces nadie preguntará quién sembró lo que se cosecha.
Por los hombres, mujeres, niños y ancianos del Ejército Zapatista de Liberación Nacional.

Subcomandante Insurgente Marcos.
México, enero 2009.

El fútbol nació en Corea y murió en Gaza

Se miraron y se sintieron absurdos. Habían pasado casi medio siglo sin mirarse. Los más jovenes estremecieron cuando descubrieron que eran pura mentira ciertas líneas de manuales, y algún discurso de gobierno que hablaba de diferencias y superioridades. Se miraron y vieron con asombro que en el Sur no era verdad que la gente corría al dinero, y que reía sólo cuando los billetes hacían cosquillas en el bolsillo. Se miraron, y no se vio al Norte obligado a imaginar: no había robots marchando de rojo ausentes de emoción. Se miraron hasta con esos mismos ojos rasgados por tanto Oriente, se tocaron esa misma piel crepuscular.
La gente de Corea del Sur y Corea del Norte anda con ganas de volver a ser sólo coreana y lo gritaron, cuándo no, en una cancha de fútbol. De eso ya hace hoy un año. Como otra guerra dictada por la sinrazón y por "esos locos con carné" que suelen mandar, nació la incomprensible división de 1953, y hubo una frontera inventada y fortificada hasta el colmo, miles de familias tironedas y separadas, y la pelota rodó mucho menos, claro, y unos jugaron al "que llega primero es rico", y otros "al dale que somos iguales ante los ojos del Buró". Pero aquella vez, hace un año, 70 mil coreanos desprovistos de puntos cardinales no cantaron himnos en el estadio mundialista de Seúl, mientras las selecciones de Corea del Sur y de Corea del Norte salían a la cancha tomadas de la mano. Fue 0 a 0, claro, y tal vez por primera vez en la historia universal del fútbol, el público alentaba con idéntica pasión los ataques de cada equipo.
Ni "dale el Sur ni dale el Norte" cantaba la gente, coreaban "jo kuk tong il", que quiere decir "patria unificada". El fútbol generoso permitía otra vez el derecho a la alegría, a la ilusión, y ofrecía de nuevo su teatro para que los actores que nunca reciben papel se expresen, griten a los gobiernos que cambien, y para, como en este caso, hasta que les permitan volver a mirarse.

En la Franja de Gaza, hubo un día reciente que los bombardeos israelíes parecían rebotar contra los sonidos del viento. Sólo había viento, el cielo se limpiaba de pestes y humo, y a un grupo de futbolistas profesionales palestinos se les ocurrió retomar su oficio. Decidieron cumplir con un partido postergado. Cuando el primer tiempo se iba con un entretenido 1 a 1, de vuelta las descargas. Las bombas israelíes hundieron la cancha, y dos de los 22 jugadores se hundieron para siempre también. Sólo por querer jugar. El fútbol esta vez no alcanzó.

¿Habrá alguna vez un Israel-Palestina, Palestina-Israel?
El bien y el mal definen por penal...

A kafka, Obama le da lo mismo

¡Max, Max, qué se han hecho de mis libros!", excitaba sus po_
bres huesos Franz, mientras navegaba como siempre y descendía
como nunca en su nube con forma de escarabajo. "Max, Max, haz algo,
mis 829 volúmenes no pueden ahogarse en el Moldava". Franz Kafka
sabía a quien pedía lo que pedía. Su íntimo amigo Max Brod ya había te_
nido tiempo para contarle, entre las dulces brumas celestiales,
que hizo como que lo oía pero no quemó nada cuando antes
de morir en 1924 Kafka le rogó que mandara al fuego cada línea
escrita.
"Salvaste los 14 libros que escribí, y así, de obsecado, te sa_
liste con la tuya, y muchos, absurdamente, leyeron los afiebra_
dos textos de mi pobre existencia de 41 años. Pero hoy hay
que salvar a los libros que amé,esos que milagrosamente no
pudieron destruir los nazis ni los stalinistas. Unos me llamaron
autor indigno, los otros, símbolo peligroso del pesimismo. Ahí
están las obras completas de Gustave Flaubert, mis tan queri_
das guías turísticas ilustradas de Austria y París, la...".
Kafka había despertado agitado de una ensoñación: vio a su
Praga bajo el agua como otra consecuencia de un planeta he_
rido de muerte. Y como Max ya no lo contradecía, aceptó el deli_
rio. "Espera, Franz. ¿Cómo hago? El agua del río Moldava está
rodeando la gran biblioteca Clementinum, y son ¡400.000 sus
ejemplares!". Franz sonrió de repente porque justo pasó un ad_
mirador suyo y vecino de las alturas, Jorge Luis Borges, quien
creyéndole las desmesuras de lluvias caídas en Praga también
temió por ese inmenso "laberinto de anaqueles". "Borges --le
contó Franz a Max-- me dijo que cuando conoció Clementinum
de inmediato sintió y escribió que Dios está en una de las
páginas de sus cuatrocientos mil volúmenes".
"Max --insistió Franz-- yo no puedo bajar ni transformado en
mis páginas de La Metamorfosis, no te olvides de mi maldita
tuberculosis, tanta humedad...".
Max Brod quería complacer a Kafka, porque aún retenía la ira
de su amigo al enterarse de la gran travesura de salvar su obra
cuando se reencontraron en el cielo. "¿Y si llamamos a Ray_
mond Chandler, a Walt Whitman?" se preguntó con mucho
de inocencia Max. ¿"Pero qué tienen que ver esos grandes es_
critores estadounidenses", lo miró con asombro Franz.
"Ya sabes Franz --respondió Max con cierta timidez-- que en
nuestro tiempo nunca vimos llover así, aunque sí recuerdo una
gran crecida del Moldava de 1890, que vos contaste, creo, a
Milena, en una de las Cartas que yo, perdón, también publiqué
después de tu muerte. Vos mirabas al río desde el Puente Car_
los, que dicen que se va a caer, como derrumbar algunas ga_
lerías del Teatro Nacional y de las 800 cúpulas de Praga. Qué
tragedia, Franz...", seguía el cuento Brod.
Kafka pensó por apenas un instante en la célebre trama de
El Proceso que pergeñó, imaginando tal vez una indescifrable y
absurda condena a muerte de su ciudad, pero enseguida re_
cordó la rara propuesta de Max.
"¿Me explicas de una vez lo de Chandler y Whitman‡"? "Bueno
--arrancó timido Max--, tal vez ellos puedan comunicarse con el
nuevo presidente de Estados Unidos para que deje de fomen_
tar la destrucción del planeta. No sólo con sus armas, sino con
sus industrias y exportación de fluídos. Para que pare con la
morbosidad propia y la que induce a copiar. ¿Por qué es tan
grande la estupidez humana, Franz? ¿Por qué siempre man_
dan los menos aptos? Acá está fresco, Franz, pero al planeta lo
recalientan, vaya a saber el tiempo de vida útil que le están qui_
tando. Tal vez Raymond y Walt lo convencen y ya no va a llover
tanto, y se salvan tus libros, Franz, y también puede volver tu
gente, los 50 mil que tuvieron que abandonar el barrio judío de
la Ciudad Vieja".
Por culpa del discurso apasionado de Max, quien ya creía
fervientemente en lo que decía, Kafka recordó otra vez una de
sus obras, simplemente porque tenía muy presente aquella su
obsesión en tierra por vislumbrar algún sentido a muchos actos
humanos. Sin decirle nada a Max, repitió para sí unas líneas
de su libro El Castillo y se imaginó a Chandler y a Whitman
transformados en uno de sus personajes apenas identificados
con la letra K, lidiando con el espanto de un aparato burocrático
para entrevistarse con el flamante presidente estadounidense.
Estaba en eso Franz, cuando su nube preferida se le acercó.
Era Dora Dymant, el amor que por fin encontró en el último año
de su vida. Y dijo Dora: "Si tu obra, Kafka, pudo ver la luz a
pesar de vivir siempre enfermo, a pesar de tus sombríos pensa_
mientos, aunque tus padres rechazaran tu vocación literaria,
aunque te obligaran a ser un vendedor de seguros, aunque
estallara en tu sensibilidad una guerra mundial, aún en la depre_
sión de tus cinco intentos matrimoniales que fracasaron, y con
tu testamento de incendiar cada una de tus palabras, escucha
Franz...".
Y Franz no escuchó más porque había entendido. Volvió a
subirse a su escarabajo de algodón, y pensó en la belleza de
sentirse etéreo.
Unos norteamericanos al menos no iban a poder con Praga,
una ciudad con siglos de historia, cultura, misterios y el fantas_
ma de Kafka...
"Bush y ahora Obama, qué más da..." alcanzó a escuchar
Max antes de estirar de las puntas de una estrella para cubrirlo
del frío.

Si tú te vas, Fidel

¿Dónde se han metido las utopías, Fidel? Busco dormirme y soñar para encontrarlas. Y raspo una foto de enamorados porque allí deben buscar refugio hoy. Pero las promesas de amor también se desvanecen, porque se me hace, Fidel, que ya no tienen fuerza en este planeta las brisas buenas. ¿Qué pasó con la ilusión, Fidel? Eso de ansiar el sol para ver florecer la rosa. Ya no nos reunimos para proyectar, hablamos uno sobre otro porque lo que queremos es olvidar y no ver nuestra impotencia. Hemos perdido, Fidel... Los miserables dueños del dinero bailan desquiciados sus vals sobre las tripas de Oriente, mientras nosotros, acá abajo, vamos doblando con pulcritud las banderas de Martí, el Che, Sandino, Allende, Bolívar, San Martín... Y aquí, más allá, más al medio, en tu isla, las luchas han perdido sus melodías. No hay entonación. Sí, creo escucharte, ¿y Evo, y Chávez? ¿Y mi Raúl? Me dices, es cierto, ellos están y no Banzer, Menem ni un payaso en Ecuador, está Correa. ¿Pero la juventud, dónde está, Fidel? Perdimos, Fidel, perdimos. Casi todos hablan de marcas y no de marchas. De nuevas zapatillas y no de zancadillas al poder. Hay celulares por todas partes y no se forman celulas para la victoria.

Pero si tú te vas, Fidel...
...no habrá más intromisiones de la poesía en la proclama.
...el Granma hará agua y seremos náufragos.
...el águila insaciable volará más descansada buscando presas.
...habrá un frío de hojas marchitas en tu Sierra Maestra.
...se quedará afónica la dignidad, y sin tu sublime prestancia la valentía.
...saldrá veloz el nuevo diccionario desprovisto de palabras con sentido.
...y en Buenos Aires no habrán escalinatas universitarias que tiemblen con tu voz.

No te vayas, Fidel, que empiezan a sentirse temblores, que no sabemos cómo parar el derrumbe del que creímos nuestro tiempo.