Derrame azul

No pudo ser tanto derrame de brutal azul en tus ojos. Fugaz como en mis mejores sueños, te vi pasar y nada podía hacer porque yo era aire y vos verdad. De repente hay simulaciones de la felicidad que se nos acercan, pero la nada es insistente y desvanece todo. Hoy la dicha es fantasma y entonces inventa consuelos. Ella parecía de esmalte, de un cuento, íbamos y veníamos en segundos lentos diciéndonos sin decir, que lo maravilloso no es de este mundo, que gozar ocupa un segundo y que el resto no pasa viendo derrames azules.

Mundo cloaca

No quiero que me toquen. Nadie, ni los periodistas que dicen que son –pobre Walsh- todos bien bañaditos de ego y boludez. Haber sido inmigrante como mi abuelo y haberlo roto todo, anarquista, tan obligado individualista, morir llevándonos un par de gorras, o fraudulentos u oligarcas, lo que sea que tapa el caño de nuestra eterna cloaca. Pero acá estoy, bendito, maniatado, echado, con la ración justa para que no chiste, pero yo voy a seguir chistando y gritando que este mundo es una reverenda mierda y que este país se le parece demasiado. Nos cuidamos todo el tiempo el culo y nos lo hacen repetidas veces en el día. Y tan fácilmente... Somos boludos consuetudinarios y vamos a morir sin ninguna necesidad de lápida. Millones rumbo al vacío de la nada y sin reaccionar. El masoquismo de andar envalentonados mientras nos mostramos como la presa fija, al venado que apunta sencillo el capataz, el patrón, insistiendo con la esclavitud de hacerle engordar el ganado.
Deberíamos estar ardiendo y estamos durmiendo. No vamos a tener ni para taparnos en las noches de invierno.

Entre tumbas

Ahora dicen que ya no es la hora del amor. Los medios medios malditos cuentan que se acabó la ternura, que hay que follar, folla follar y a otra cosa, a la cosa, a la nada , al hambre, a la esclavitud moderna, extemporánea, contemporánea, de parados, de costado, a la una y a las dos, rapidito y sin limpiarnos que hay que ver el celu , el celu gobierna hoy, bendito capitalismo que siempre tiene el as de espada del mazo. Besarnos hasta la selfie, que todos sepan que estamos vacíos aunque los otros anden corriendo con el teléfono metido buscando en vano la última neurona. Desechos con amor basura vamos que vamos que votamos la indigencia y andamos en bicicleta y nos emponderamos de tortura. Vivir así no es vivir, menos mal que es verano, los cuerpos se amagan, transpiran, rozarnos quizás, mirarnos de más, parecemos prepararnos a volar.
De todas maneras a veces como esta noche la vida me arde y yo no sé qué hacer entre tantas tumbas.