La última fiesta

Tengo un beso, a quién dárselo. No es más que una sensación pero quiero estar de frente ante una piel. Y tomar la cara, y besarla, y entonces... y ya está… Abrazar, que sepas que te abrazo. ¿Hay amor? No hay a quien tocar, hay que ver, prender, aprender, encender, conectar, fluir, huir, no vivir. Demasiado. El capitalismo genera monstruos como yo. Te doy para que me des, haceme y te hago. Nadie tiene a quien quisiera. Hagamos alguna vez una última fiesta para decirnos que nos amamos sin amarnos.

última fiesta

Tengo un beso, a quién dárselo. No es más que una sensación pero quiero estar de frente ante una piel. Y tomar la cara, y besarla, y entonces... y ya está… Abrazar, que sepas que te abrazo. ¿Hay amor? No hay a quien tocar, hay que ver, prender, aprender, encender, conectar, fluir, huir, no vivir. Demasiado. El capitalismo genera monstruos como yo. Te doy para que me des, haceme y te hago. Nadie tiene a quien quisiera. Hagamos alguna vez una última fiesta para decirnos que nos amamos sin amarnos.

Cuento del día 11, del mes 12, del año 13

Dicen que auguraba un sabio de aquella extraña y remota civilización alada, que cada vez que ocurriera en cada siglo el fenómeno numerológico de que llegue el día 11 del mes 12 del año 13, ciertos caminantes de extremas latitudes del orbe sentirían un particular escozor. Sin saber que pudiera existir algo parecido a un país, y menos que se llamara Argentina, y menos que menos que hubiera una ciudad llamada irónicamente Buenos Aires, el sabio creía que determinados seres que habitaran por aquí en esta particular fecha, sufrirían sensaciones repentinas y en un instante podrían querer volar hasta alcanzar el pájaro más lejano, o estirarse para guardar algo de cielo en el bolsillo, o colgarse de gigantescas cuerdas nocturnas para jinetear sobre el cuarto de luna. Qué explicación podían tener estas actitudes, preguntaron los fieles oyentes que revoloteaban sobre el sabio muy cerca del suelo verde, donde descansaba el vidente sus majestuosas alas. Ese día del 11 12 del 13 –dijo el brujo- los va a incitar a que la escalera prosiga para que llegue pronto el 14 y más rápido el 15, y enseguida el 16, y así sucesivamente y con más urgencia para acabar de una buena vez con el año, que los tendrá hastiados, agobiados, desvencijados, y sin embargo también ilusionados. Porque aunque se comporten demencialmente, esas raras criaturas serán, su vida entera, fervorosos anhelantes de utopías.

Once pisos

No tengo casi aire, la vista se me enferma con tanta pudrición del ego, en parlantes hablan o en televisión, son importantes, miden, célebres, ya está, basta, se acabó esta sociedad enferma, siempre lo mismo, el mismo ruido, autos por todos lados que trasladan confortable la muerte, motos de los nuevos esclavos, rápido va la muchedumbre, empujándose, sin tocarse...

Sin embargo tuve treinta segundos, un poco más, demasiado menos, de tu piel sedante, de tus envolventes ojos, del dolor dulce de saberte insuficiente para calmarme este dolor, para calmar eso que vas a ver cuando ya no seas esta combinación exacta de un conjuro de constelaciones. No aspiro más que a mirarte, tu inocencia en el abismo de las lágrimas me da el último sermón de la belleza ensayada. Casi que no puedo creer que sobrevivan almas así, en medio del incendio de los infiernos.

Se abre la puerta del ascensor. Ella se va y sonríe.

Tormenta

Se vuelan las nostalgias, ya no queda nido que sobreviva al recuerdo; la tormenta viene bien para despeinar el futuro, chapalear entre las ilusiones caídas. Siempre a volver empezar lo que nunca empieza. El mundo es violento y cruel aún sin tormenta. Se podría aprovechar el remolino e ir a parar a cualquier parte. Donde nadie sepa quiénes somos, ni nosotros mismos. Y andar descalzos, sin pensamientos, mojándonos en la lluvia o abrazados al sol. Tanta muerte, el dolor, la injusticia, los gritos, la histeria, el dinero, las posturas, las composturas, las obligaciones, los gobiernos, los bancos, el dinero, los autos, las ciudades, la tv, la radio, los diarios, toda esta realidad que nos hace marchar las horas y no vivirlas, podría desaparecer, olvidar que ha existido, y por fin ser libres, tan libres. Y que vengan todas las tormentas que quieran que las recibiremos encantados y cantando, sin que nada más nos hiera en ese mañana que no llega...

Poema incierto

Oh qué será esta emoción de noche, vibrar a solas con la luna sola, amarte sin tenerte, sin saber quién eres ni cuando vienes.

Oh qué será el latido eterno de vibrar por algo, por no ser infelices, por llorar, rogar que el corazón no cristalice.

Oh qué será andar con cicatrices, bellas derrotas, mentiras de victorias, andar magullando otra vez las noches

Oh qué será lamerse las heridas, volverse triste, quedarse en la fila de los vencidos, en rruinas ir tanteando la salida

Pero volverá una mañana, se caerá el ancla y salvados naufragados cantaremos con alguien que nos tararee el estremecimiento de estar vivos

Oh qué será entonces que amamos tanto y no nos facilitan ser amantes de todo, de los insuficientes triunfos y de los necesarios olvidos...

Mara y Mora

Las cuido todo el tiempo a Mara y Mora. A veces me despierto de noche y les apoyos mis manos para que por fin se suban en la respiración. Si no las siento andar a la mañana, una en la cocina la otra rascándose, me preocupo. Hay veces que de noche no duermo por auscultarlas. Es que una me dio el amor, la otra, la lealtad. No digo que no haya lealtades de Mara, pero es distinto con Mora, que se juega la vida si se lo exigen, y se sienta sobre mis pies para que entienda que es mía y que yo soy suyo. Mara ya no me da lo que me daba, eso incesante, furia de pasión, consuelo que no paraba, tanta lucha para abrazarnos finalmente en otra madrugada impensada. Pero la quiero y la ausculto, como desmembré su sangre en la agonía salvada. Es esa lealtad que me enseñó Mora. No vivo tranquilo si no viven. Mora se puso más vieja que Mara porque los perros envejecen más . Pero Mara tampoco es la misma, y hay veces que juntas dormidas antes de tiempo me hacen sentir solo y me quiero ir, a volar y ser estrella, pero no puedo.

Me vuelvo a quedar quieto. Tengo que auscultar. Ver si Mara y Mora respiran bien y si duermen. A mí se me pasa el tiempo mirándolas respirar.

Néstor, a tres años de su muerte

Trabajo – todavía- en Clarín pero recuerdo con emoción a Néstor.

No eran los dos enemigos, hasta que el grupo quiso impone condiciones.

Pero Néstor fue casi como yo, anarquista, y sin avisar bajó cuadros de milicos.

Y mientras nadie lo creía echó a los marinos de la Esma y abrió las puertas al pueblo.

No parecía cierto y yo ni alcancé a votarlo. Nunca creí demasiado en los sistemas.

Pero Néstor se apartaba, lo quería Fidel en nombre del Che, y por algo fue su hermano Chávez.

La izquierda loca local que denosta a Guevara y que brinda con Chiche, se agarraba la cabeza.

Magnetto no pudo arrodillarlo en la calle Piedras, y Néstor lo mandó al carajo junto al campo.

Le dio poder a un puñado de mujeres, madres y abuelas. La dictadura fue por fin juzgada. Pareció mentira que la democracia en la Argentina se abrazara a nuestros sueños. En tu muerte, me di cuenta que mis hijas habían crecido. Lloraban por política, lloraban por vos.

A tres años de tu muerte, te reconozco, Néstor. Porque mi primo desaparecido volvió de su ausencia, y fuimos impensada libertad. Me creí parte de la patria grande, y disfruté con vos de Chávez, Lula, Correa y Morales. De lo que falta ya no puedo hacerte cargo. Pero definitivamente te reinvidico, compañero.

El Che está presente

Un día de adolescente me di cuenta que había existido el Che. Desde ese entonces me hice muy exigente.

Detesté a los desleales

Detesté a los deshonestos

Detesté a los de derecha

Detesté al capitalismo

Detesté a los pasivos

Detesté a los funcionarios

Detesté a los corruptos

Detesté a los individualistas

Detesté a los materialistas

Y Amé a los revolucionarios

A los anarquistas

A los poetas

A los románticos

A los valientes

A los cubanos

A los alérgicos

A los asmáticos

A los aventureros

Y Entendí que hay que defender al desdichado

Que la solidaridad es esencial

Que no puedo ser feliz si sé que hay quien no come

Que es monstruosa la acumulación

Que es monstruoso tanta empresa

Que alguna vez pagará el que le roba al pueblo

Que el político denigra a la democracia

Que la democracia no es el mejor de los mundos

Porque siempre estarás vos, Ernesto, diciéndonos que no somos tan puros, que no somos conscientes del ocaso del hombre, que tiramos el tiempo a la basura sin siquiera enterarnos de lo que pasa en Africa, en Cuba, en tu continente o en tu propia casa… Que no tenemos tu valor, querido Che.

Viejo soy?

Cumplir años es una insistente desgracia después de los treinta. En realidad la vida puede verse como una convidada de piedra porque nos invitó a sufrir sin consultarnos, y apenas que si nos dejó reír en un amanecer, en un beso, en una pequeña inspiración, o en un gol, un abrazo fortuito, un beso de tu perro, un ratito de sol, de mar… Y en los hijos que por fin puedan abrazarte sin temor…

Mientras tanto, la vida es hastío, posible venta del alma al mejor postor, dolores de nuestros muertos y dolores propios, crujir de nuestros huesos, desencantos, esperanzas ya sin uso, amores que ya no vuelven, ir con precauciones.

No imaginé en la instancia de la breve felicidad que podría juntar tantos años. Fui maltratado en la infancia por las mismas costumbres que repiten mujeres y hombres y viceversa de suponerse unidos. Pero aunque mis padres se mataran yo era feliz porque el aire me entraba, corría a mil, me tocaba los huesos, y robaba nísperos trepado y rajaba en bici, y los cachetes me estallaban.

Dicen que es la vida. Tanta gente que llama cuando cumplís años. Pero estamos todos solos, parece. Nos vamos a dormir a veces temblando de frío y nos abrazamos a lo que queda. Es imposible la soledad, inaceptable, insoportable…

Tengo demasiados años. Y pensar que cuando bailaba y era amoroso y revolucionario, me creía eterno. Nunca imaginé que las chicas jóvenes me iban a ignorar. Se acabó la seducción. Estoy viejo.

No tengo optimismo , pero quién te dice…

Mis queridas maestras

Todos hablan y dicen que el 11 de septiembre recuerdan el atentado a las torres gemelas en Nueva York. Habrán leído Clarín, habrán visto TN. Yo sé que el 11 de septiembre son dos cosas, o tres: el Día del Maestro; el doloroso bombardeo a la Casa de la Moneda en la capital chilena y la heroica resistencia de una grande de la historia como Salvador Allende: y este… en la calle 11 de Septiembre tuve un amor…

Pero enamorado enamorado siempre estuve de maestras. No pude dormir en tercer grado porque esa maestra –Gabriela, creo que se llamaba- me quería siempre en primera fila porque yo era liero y porque además creo que nos queríamos, y cualquier cosa que decía buscaba mi aprobación, y yo asentía a todo y ya desde entonces miraba las piernas de las mujeres, que en el caso de mi maestra de tercer grado, eran muy lindas cruzadas con medias negras. Después en séptimo casi me muero de amor con la maestra que me tocó, Francis, creo (es que estoy un poco grande),que por esas cosas torturantes de la vida, le daba por divertirse mezclando palabras de nuestro rudimentario lenguaje con un seductor francés. Dios mío, justo en esa época Chunchuna Villafañe hacía una propaganda en la televisión en la que decía ¡guau! por una determinada lapicera y también utilizaba algunos seductores modismos franceses. Así fue que en mis noches de insomnio Chunchuna y Francis venían a consolarme.

Pero también estuve enamorado de mi madre maestra, que de guardapolvo almidonado me acurrucaba cuando podía, y muchas veces me llevaba a un costado de su escritorio, frente a la clase, porque no tenía con quién dejarme. Me llevó a embarrarme en villas o en barrios de trabajadores, cuyo mayor orgullo era traerme ese mate cocido al hijo de la señorita, con un pedazo de pan que ni se atrevían a tocar de la cooperadora. Y además, también, me casé enamorado con una docente, particular, distinta, hippie, de plástica, artista, pero que encontró en la docencia su modo de vivir, de sobrevivir, de divertirse y finalmente de sentirse plena, elaborando planes culturales que nunca estaban en las anquilosadas curriculas.

De qué me van a hablar… Aún sin ser docente, puedo decir que la docencia es llevada a cabo por empedernidos personajes que saben que van a combatir en una batalla perdida. Es que el sistema no quiere que le gente se eduque mucho, y menos que lo haga bien. Pero ellos van, donde sea, en las villas, en las fronteras, en medio del campo, transitando la ciudad demente, corriendo riesgos en comunidades donde la violencia es la única directora.

Otra vez hagámosle un homenaje. A pesar de que siguen padeciendo abandonos, desconsideraciones. Pero ahí están. Llueve o truene, con sus guardapolvos blancos y apenas unas monedas en el bolsillo.

Mi desaparecido

No sé por qué (o sí sé), que Gustavo, mi primo desaparecido se aparece en noches como éstas o en vidas como éstas. Es que quiere vivir aunque sea en el recuerdo. No hizo nada para estar tan ausente y a veces se me aparece. No lo olvidemos: Gustavo Américo Varela, presente! Abogado y como el Che ajeno a las ventajas de su clase y luchador por los otros. Quiero que no te olviden, Gustavo. El sistema mata y después olvida. Era nervio y hueso, Gustavo, música, talento, ganas. Deberías estar acá.

Sensación

Tengo esta sensación de que todo es una brisa leve que pasa, y que después queremos inventarnos nuevas historias , pero el tiempo acosa y lo que hace un rato parecía increíble, ahora ya no es nada, es olvido.

Me parece que te amé y vivo de recuerdos, pero mientras tanto el mundo nos hace otros, y tal vez ni recordemos que amamos y somos zombies, pedazos de esqueletos apresurados, a veces por vivir, a veces por morir.

Rehénes somos del tiempo. Qué vamos a hacer cuando se vaya acabando. Seremos cristianos, católicos, musulmanes, o nos darán los huevos de morir sin reclamar a nadie, ni al cielo.

Paseando por Caballito

Nos enamoramos en un momento en Caballito. La gente brotaba en todas las partes, pero yo te miraba desde dentro del bar pasar y comprar. Yo ya había conseguido los compilados de Walsh que Leandra me reservó en la librería, pero Leandra ya no estaba flexibilizada y mensualmente contratada. Estaban felices los dueños apenados para los fotos por ver que al fin yo había ido a buscar el libro. El coeficiente de la explotación les había vuelto a resultar. Volví a enamorarme de una cara fugaz, de una postura. El amor es una única vibración, lo imaginamos y respiramos. No puedo andar sin enamorarme da a ratos. Aún en Caballito en medio de una clase consumista que me da arcadas y que vota a Lilitas o es macrista, y que se queja pero compra y compra, vaciada.

Adoro morir de amor a cada paso, aunque duela cada paso. Esa rubia y esa mirada, la prefiero a andar buscando siempre tanto precio para tapar la nada.

Quiero besarla

Creo que estuve a punto de besarla, era en la calle

Me pasó por encima festivales de su piel

l No podía oler tan bien, no podiá yo necesitarla tanto

Qué sucede si uno besa en la calle a desconocidos

Tengo tantas ganas de besar sin presentación Sin historias ni carnéts, besar por besar, reir por reir Y que mientras tanto suceda lo que suceda

Tal vez un caricia, un abrazo, un rechazo

Hay gente que me roza y que la quiero querer Y resisto la obligación de fingir y de no tocarla

Que no seamos nadie los dos, lo de la compostura Sería bueno besarnos con ganas, como íntimos, transeúntes, amigos, con quien nos de la gana…

Haberte visto

Haberte visto Todos hablan, hay gritos rebotando en la pared, me miran con odio sin saber porqué

Me empujan, casi que ni puedo soñar con sueños, sigo adormeciendo la violencia de la especie

Siempre fui el único enfermero, pero quiero ser el indolente doctor que apenas receta

Y ahí voy inventándome los simulacros de andar

Sin embargo hoy te volví a ver y pude imaginar si me tuvieras en cuenta

Si fuera yo el destino de tus ojos tan claros, si fuera yo el objetivo de tus manos

Se morirían de muerte fabulosa todas mis desdichas, declararía que el mundo es bueno

Y correría hombro con tu hombro sofocando desquisios humanos y muriéndonos de risa mientras tanto

Pero no hay grieta del universo que me permita esta ilusión

Eran sólo un compromiso tus ojos claros para ser pronto olvido y seguir andando solo y a salvo de vivir

Una sola de tus caricias habría sido suficiente para restar toda importancia

Pero acá andamos otra vez, volviendo a ser materia torpe acumulable para otra secuela gris que tan urgente reclama el olvido

De nuevo no hay nada qué admirar, no hay dulzura de una piel que se preste

Estoy como antes del todo de tus ojos, vuelvo a mi ampulosa nada.

Cumpleaños

El 23 de julio fue el cumple de mi hija Lucía. Cumple demasiado para mi emoción de padre joven que se esmeraba por darle un mundo de calesitas y de sueños de la plegaria del Flaco. Aunque yo supe también inventarle canciones para dormir, y le di juegos, y le enseñé hasta tan temprano el poder de la lealtad, de darle algo al otro aunque uno no pueda más. Quise que no fuera adulta nunca, pero creo que fue rápido que se dio cuentas de las mentiras del amor; pero no le ocurrió lo mismo con la solidaridad , porque se ha hecho su cómplice, su inevitable consulta. Cada tanto hablamos de la revolución, de la excesiva farsa. De refrescar la anarquía, la menos contaminada. De irnos para siempre a Cuba, porque no alcanzan mis idas a Alta Gracia para respirarlo al Che. Ella sabe que estoy, aún machucado. Yo sé que no me abandonará, aún abandonado. Y que suele ser mi espejo y que por eso suele ser mi orgullo. Te quiero, Luchi, feliz cumpleaños.

Suicidio

Coqueteo con el suicidio envuelto en la nada. De qué menos me echaria de aquí tanto silencio. Es lo mismo si estoy vivo o si estoy muerto. Seguiría de la misma manera el mismo sinsentido, la misma escenificación. Lllorarán y despueés reirán, y después morirán los que rieron y lloraron. Tengo un vacío tan profundo que me da fatiga ir a mi entierro…

Adiós mundo cruel

Qué feliz sería si pudiera dejar, olvidar, quitarme de encima este impiadoso mundo cruel. Despertar en una mañana limpia sin augurios de malas acechanzas, alejado para siempre de este mounstruoso conjuro de necios, dejar que mi corazón estire por fin su musculo que tan contraido estuvo en una realidad ultrajada por el odio, el egoísimo, el rencor. Anhelo irme para siempre de este mundo enfermo de resentimientos y traiciones, que narcotizado en la incomunicación virtual, se empeña en maquillar lo profundo y olvida lo esencial y a los esenciales.

Noche de luna

Quisiera desplomarme en esta luna

Amplia, luna, serena

Andar de cacería de estrellas sobre su vientre

ser el más libre de los libres en sus cáscaras de cuna

Chocar este auto sobre tu amenaza,luna

Y volar en los polvos que sean tu arrojo de buscarme

Pero soy pena de sombra y noche, ese viento que te oculta,

taciturna

Otro episodio de cómo explotan los diarios Clarín, La Nación, Página 12, Tiempo Argentino y el resto de los diarios a sus trabajadores

Por Horacio Verbitsky (escrito el 16/06/2013 en Página 12)

Las demás notas de esta página se publican sin firma, según lo dispuesto por el plenario de representantes paritarios de la prensa gráfica, como parte del plan de lucha impulsado desde las asambleas de base de diarios, revistas, agencias de noticias y puntocom. El paso anterior fue un paro y movilización el viernes 7, cuando 1500 trabajadores de prensa marcharon por las redacciones de La Nación, Atlántida y Ambito Financiero, y cortaron brevemente la Avenida Nueve de Julio. Ningún medio lo informó, como si los conflictos gremiales de la propia actividad no existieran. Pese a ello las cámaras patronales, conducidas por Clarín y La Nación, no mejoraron la oferta presentada ante el Ministerio de Trabajo. Los representantes de los trabajadores reclaman un aumento del 35 por ciento, con 7000 pesos mensuales de salario básico. Las cámaras patronales ofrecen el 24 por ciento, pero no sobre los salarios reales sino sobre los básicos, cuando el 65 por ciento del gremio está muy por encima del escalafón. El aumento real oscilaría así entre el 13 y el 18 por ciento para la mayor parte de los trabajadores. La última cuota recién se cobraría en enero de 2014. Peor es la propuesta para los mal llamados “colaboradores”, de los que todas las empresas se valen para llenar suplementos, revistas e incluso secciones del cuerpo principal. El piso solicitado es de 1.000 pesos por nota; la contraoferta patronal de 150, que no cubren ni los gastos que demanda la elaboración de un artículo. Coherente con su histórica militancia contra toda forma de organización gremial, el Grupo Clarín hizo saber a través de algunos jefes que aplicaría un aumento unilateral, en desconocimiento de la negociación paritaria, que es uno de los grandes logros de la última década. La Comisión Interna de AGEA-Clarín rechazó esta pretensión y los delegados paritarios la denunciaron ante el Ministerio. Las medidas de fuerza retomadas el jueves 13 y que incluyeron el retiro de firmas en las ediciones de hoy, ayer y el viernes, continuarán con paros parciales de tres horas, tanto en diarios y revistas como en agencias de noticias (nacionales e internacionales) y en las puntocom. Mañana, la redacción de Clarín parará durante una hora, cosa que no ocurría allí desde hace cuatro décadas. El miércoles a las 13 los trabajadores de prensa marcharán hacia Infobae, “del empresario Daniel Hadad, que además de sus presiones habituales contra los trabajadores que se organizan, paga salarios de miseria y pretende mantener una escala que está muy por debajo de todo el gremio de prensa”, según la declaración de los paritarios laborales. El jueves 6, en el lunch por el día del periodista que se realiza cada año en la redacción de Clarín, cuando los jefes se sentaron a la mesa central para tomar y comer, trescientos trabajadores realizaron la protesta simbólica aprobada en asamblea: un aplauso que duró diez minutos, hasta que el editor responsable, Ricardo Kirschbaum, desistió de pronunciar su discurso, que todos los años concluye con un brindis en el que afirma que “éste es el mejor lugar para hacer periodismo en la Argentina”.

Feliz Día del Periodista a los que lo fueron

Ser periodista es hoy ser versionista, de lo que pareciera que ocurre y nunca se confirma . Atento interpretador de los deseos del poderoso patrón que marca desde sus inalcanzables poltronas el modo de decir. Ya no hay más combate con la palabra, ya no más debate. El supuesto ejercedor de este viejo oficio es el mandadero, el cadete, el che pibe que escribe, habla o muestra en cámara lo que al gran jefe se le canta. Lo que han mandado potentes corporaciones para defender los privilegios de siempre de unos pocos. Ya no somos nada en esta profesión, damos lástima. Bendito serán los artesanos de la palabra que aún desde fondos inhallables mascullan una verdad y sacan la mano como pueden a la superficie para pintar una realidad enchastrada de mentiras.

Quisiera ser ebanista, carpintero, orfebre, un mejorador de cosas tangibles con las manos fuertes y lastimadas de hacer. Y no este escriba que ya nadie lee detrás de las montañas humeantes de zoncerías pergeñadas. A los que fuimos periodistas de verdad nos han arracando el oficio para transformarlo en un servicio del engaño. Habría que decidirse a escribir las paredes, no creo que los ordenadores del discurso se animen a derrumbar el mundo.

Feliz Día al periodista que fue Moreno, Arlt, Walsh, Urondo… El resto, somos simuladores…

En el diario no hablaban de ti (lo que no cuenta Clarín)

Ud. sabe que el diario Clarín mantiene congelado el salario de sus trabajadores?

Que aún debe entre 2 y 4 mil pesos de aumentos por cada trabajador correspondientes al año 2012?

Que el año pasado tuvo un superávit de aproximadamente 300 millones de pesos?

Que este año para justificar el congelamiento, o para justiticar un ofrecimiento de un aumento de 10 por ciento!! real de aumento para todo el 2013, culpa al gobierno de no permitirle publicar avisos con las ofertas de los viernes de los supermercados?

Que con esa justificación dice que atraviesa una grave situación, y presiona a sus trabjadores a que acepten el retiro voluntario?

Que entre lo que cobran, por ejemplo, Eduardo Van der Kooy y Julio Blanck y decenas de cronistas hay una diferencia del 800 por ciento?

Que hay periodistas a los que obligan a hacer sociedas anónimas para poder cobrar salarios en negro de 4 mil pesos?

Que un salario de un redactor full time al que obligan a sacar fotos y hasta filmar para la página web no superar los 6 mil pesos en bruto?

Que también obligan a sacar fotos o filmar con sus equipos a decenas de pasantes que perciben 2.500 pesos por mes?

Que los servicios de comidas y sandwichería se cobran tan o más caros que en cualquier bar?

Que hay persecusiones y congelamientos de tipo ideológicos?

Que nada de esto sale publicado no solo en Clarín sino en ningún medio gráfico nacional (incluídos Página 12 y Tiempo Argentino), aunque sí tienen espacio otras luchas salariales?

Favor de difundir, ya que en el diario no hablan de ti, ni de mi...

Sin tanto amor

Se hace difícil perdonarme. Es que no he tenido tanto amor… El devastador, el impredecible, el apasionado, el que roba besos y caricias abusando de ventiscas, el que muere y renace y vive de repente, el que late ante una perspectiva de un encuentro… Yo apenas rocé ese amor hace demasiado y tengo deuda. La debo a mi vida aquella somnolencia. ¿Será la juventud la epopeya de los besos? Si fuera así y si supiera que ya no hay más encantos de una sola mirada, que alguien haga algo para borrarme, porque seré eso que soy, el olvido que se repite de unos pelos rubios y una esmeralda.

Conversaciones con mi perra II

Antes de dormirse me repite que nada ni nadie es demasiado como para esta pena

Que de esta tarde al sol en la plaza están hechos los mejores momentos

Y que cuando hay tanto esfuerzo y artificio hay que abandonar pronto

Porque la vida sino es un permanente e insoluble camino doloroso

Suele ponerse así de profunda mi perra, antes de dormirse y cuando le regalo algo dulce

Yo le contesto que tiene razón, pero que uno se termina apegando con furia a la soledad

Y eso no parece lo correcto Pero ella bostezando me pregunta por qué cuando no hay otro remedio

La vuelvo a consentir y le extiendo el último pedacito de chocolate

Y ahí se inspira para la frase final: cuando se puede somos felices con otros seres, si no se puede hay que darle belleza a la soledad

Le digo que tal vez pero ya suspira soñando y por suerte no me ve cuando vuelvo a derramar

Otra lágrima inútil

Mi primo Gustavo no celebra la muerte de Videla

Mi primo Gustavo vuelve a aparecer aún desaparecido, para decirme que su pena por la muerte de Videla no es pena terrenal porque a él ya lo alcanzaron jirones de eternidad, que no celebra el fin de un tirano porque los tiranos son apenas polvo sucio que hay que estar atentos de sacudir siempre de la entretela de nuestros pensamientos. Gustavo vuelve a aparecer porque nunca dejará de hacerlo, y me dice bajo que lo mejor hubiera sido que Videla hubiera vivido dos siglos, para que al fin dijera tanto horror que se guardó, y para que las nuevas generaciones supieran que ahí estaba en la cárcel común, juzgado y condenado, lo contrario a la bondad, la solidaridad, la inteligencia, la paz, la valentía, la honradez. Gustavo me dice que no hay fiesta en el cielo, porque la lucha no he terminado, porque aún hay privilegiados y marginados y la igualdad sigue siendo un anhelo que aún anda lejos. Pero acepta que Paco Urondo anda recitando unos versos, Walsh ensimismado escribe prosa y Osterheld dibuja a Buenos Aires libre de su peor fantasma...

Conversaciones con mi perra

Me ve y entiende que es esa música que me conmeuve.

Se duerme tranquila si hay alguien que sensatamente promueve una revolución.

Comparte brillos de ojos ante el nuevo libro comprado, y sabe que un pedazo de carne será suyo.

Sabe leer mi cara pobre en la rutina de la llegada. Suele ver resignación, pero de todas maneras va con mohines si aún presiente una mueca de sonrisa.

No hay peor encuentro que un abrazo con la nada. Se recluye y vamos a dormir los dos la siesta.

Cada tanto se pone de fiesta porque yo lo estoy. Cada tanto me reestablezco por sus revuelcos y sus patas firmes que se alzan para compartir.

Finge volverse a despertar cuando por fin me despierto. De a saltos viene a hacerme creer que es feliz y que yo también puedo serlo.

Le quiero decir que hoy obtuve una verdad, y me tiro sobre ella jugando. Se pone feliz y la salpíco con agua del lavatorio como solemos divertirnos cuando estamos divertidos.

Después de un rato, casi con ojos inundados de sangre, subida al sillón, ya sabe que todo pasó y pide permiso para dormir.

Ella se sacude en el sueño y yo estoy a punto de entrar a mis pesadillas. De alguna manera todavía sé que volveré y ella también.

Con problemas importantes nos hacemos un bollo, vos el cuerpo, yo el corazón que me queda. Tal vez pasa demasiado sin vernos, hasta que la correa vuela y volvemos a la plaza.

Sabés que estoy como estoy.Decís lo mismo. Pero vos y yo tuvimos hoy algún sol y algún afecto, y por ahora alcanza…

Vade retro, Francisco!

Terrible piedra resultó el papa Francisco. En cuanto lo ungieron, ocurrieron las peores inundaciones del último siglo, como si Dios se hubiera vuelto a fastidiar ante tamaño desatino de creerse este personaje su representante en la tierra. Y yendo a cosas más triviales, cuando bendijo a San Lorenzo, el club con el que simpatiza, en forma inmediata fue detenido su arquero Migliore. Y el viernes recibió en audiencia privada de más de una hora, al jugador argentino del Inter de Milán, Pupi Zanetti. Unas pocas horas después, el futbolista sufrió la rotura de un tendón de Aquiles, lo que casi con seguridad lo obligará a abandonar su dilatada trayectoria.

Por suerte, apenas si atendió dos minutos, en una ceremonia masiva, a Estela de Carlotto, quien después de esperarlo horas de pie, le pidió que la Iglesia argentina colaborara en la búsqueda de los nietos apropiados en la dictadura.

Vade retro, Francisco!

Andate Macri!

Ando con ganas de dejarte, Buenos Aires, porque ya no sos la que me enamoraba en cada ochava lustrosa de tu humedad consecuente. Te has vuelto indiferente y hostil, Buenos Aires, sucia también, desde el reinado de este intendente cajetilla que se afana para el country tus adoquines. Desdibujada ya no te reconozco entre los barrios que hoy parecen iguales en el cartoneo de tu indecencia. Ahí vas perdiéndote en tu incesante tránsito por la locura. Ya nadie te maquilla tus frentes; descarada vas descascarada rumbo a tu centro que ya no le exige pilchas nuevas al caminante. Para qué si se sale maltrecho de tu amontonamiento, del subte roto, del pavimento hundido, del apuro, de los bocinazos y los insultos. De noche tu perfume es la mugre de los cestos desechos a trompadas para arrancarte el pan ausente. Se tiran ahora en tus faldas cientos de hijos que no buscaste. No son los amantes de antes en las plazas, son los abandonados indigentes que ni ves desde tu obelisco en penumbras a donde vas escapando de tanto ruido obsceno por ese metrobús que te mata tus árboles, que te angosta el orgullo de tu avenida más ancha. Se te notan en tus lágrimas sucias la traición de haber elegido a un jefe para que te desgobierne. Así se sublevan los arroyos de tus entrañas y te inundás sola en el desamparo.

No suena música en tus calles, aturde el golpeteo de las máquinas impotentes, hay corte, marcha, bombo, y la histeria de parlantes a ventanilla baja. Hasta tu río se ha vuelto esquivo entre escombros y boliches: se desvencija sin horizonte tu mirada.

Tengo ganas de dejarte, Buenos Aires, porque tu desdicha es la mía y no me olvido que fuimos alguna vez felices descorchando madrugadas. Pero ya sé que anda la grúa levantando nostalgias. ¿Qué te han hecho Buenos Aires que ya no te escriben versos…? ¿Cuándo fue que abolieron tu reinado en el Plata?

prisión

Estoy atrapado en esta ciudad maltrecha. Salir es imposible, todo queda lejos y la General Paz es una vía colapsada. Prendo la tele y es inmediato sentir náuseas. Ni hablar de prender la radio, los gritos, la risotadas, el mal gusto permanente me ponen de mal humor. Del diario sólo leo operaciones de prensa, encima mal escritas. El amor se va escurriendo en la virtualidad. ¿Qué hacer, salvo leer, acariciar a la perra y ver películas? Escribir también, cuando se aplaca un poco el peso en la cabeza de este mundo inhumano.

No vivir

No más lamento. La vida es esta exhalación que no resiste. Un momento, dos inolvidables, no mucho más, pero mientras tanto nos toca luchar no se sabe para qué. Malditos los que roban siempre, pero siguen robando, especie impotente que solo alcanza alguna vez la felicidad de un beso. Es un mundo mareado de estar tanto al revés. Estar arriba, abajo, parece que es un minuto, pero es el sistema que nos envuelve mientras sacrifica a los de abajo. Es cruel no vivir lo poco que se vive.

Dedicado a todas las mujeres

Censarte

Quiero censarte, mujer. Preguntarte por ejemplo qué capacidad tiene tu corazón para derramar alivio, y si alguien alguna vez tuvo la ocurrencia de enamorarte y de hacerte olvido. Preguntarte si has aprendido a escuchar las palabras enamoradas, y si llevas la cuenta de suspiros de tus soñadores ambulantes. Censarte quiero para que me cuentes los colores de tu... alma, los dientes de tu boca sofocante y si has estudiado la antropología angelical de tu espalda. Dirás a qué familia pertenecen esas mariposas que pestañean en tus ojos, y a qué clase corresponde el hombre que no sueña con arrugarse y ser otro pliegue de tu falda. Deberás hablarme de la calidez de tus ambientes, y si conviven contigo ilusiones florecientes o si te llegan abundantes facturas de fatiga. Hagamos un censo con consenso. Entonces me abres la puerta con tu risa, me sirves tus perfumes en bandeja, y así completo la felicidad en mi planilla.

La muerte de Chávez

Tanto odio dio sus frutos: la muerte otra vez. Es lo que suele sobrevenir en este mundo de desencantos, cuando eso seres tocados por la excepción absorben hasta no poder respirar el dolor de la injusticia, la pobreza, mientras bailan sobre su cadáver la danza diabólica los desalmados, los infectados por el egoísmo y la acumulación.

Sin Chávez a Latinoamérica se le volverán abrir las venas, es como si la fortuna se esmerara en ausentarse y hasta mirara con una sonrisa cínica las profundas inundaciones que nuevas lágrimas del pueblo dejan caer absortas por sus mares y montañas, mesetas, ciénagas, desiertos y valles.

Pareciera que los que nos dan voz no deben hablar. Es un dictado de un dios furioso que no puede aceptar que los latinoamericanos seamos más libres, más solidarios. No quiere ese dios que se mece entre ricos y poderosos, que los pobres sean menos pobres, que los niños no se mueran tanto, que no haya tanto engañado que deambule sin pensar.

Habrá fiesta, seguro, donde siempre hay fiesta sobre la privación de muchos. Andarán destapando risotadas malditas como luciferes nuevamente triunfantes. Nosotros, en tanto, nos miraremos sin saber qué hacer ante tanta crueldad del destino. Sentiremos escalofríos por el adiós inaudito de uno de los mejores de los nuestros. Quedamos otra vez desamparados, acá abajo, en este sur que hacía lo posible para existir pero que sin Hugo Chávez será otra vez una tentación para la invasión del desconcierto.

Pero desde su tumba seguro se va elevando el comandante para juntarse rápido con Néstor y pedir una reunión urgente con el Che, Bolívar, Belgrano, San Martín, Artigas, que ya están abriendo la mesa chica de la Patria grande para que todos juntos puedan pelearle al cielo su costumbre de caercenos encima.

El mismo amor

No hay manera de decirte que te amo. No hay forma ni respuesta para que me ames. Hemos sido tanto alguna vez, que ahora somos pedazos de tantas veces. Nuestro amor fue una inundación y aunque intentemos desvelos somos siempre el mismo naufragio. En la playa ya mansa y desierta, casi muertos, volvemos al últimos beso.

Un discurso de Chaplin de 1940

Charles Chaplin, el discurso final de su película "El gran dictador".

Discurso final del “El gran dictador”, filmada en 1939 y estrenada en 1940 en plena segunda guerra mundial.

“Lo lamento, pero no quiero ser emperador; ese no es mi negocio. No quiero gobernar, ni gobernar a nadie. Me gustaría ayudar a todos si fuera posible: judíos y gentiles, blancos y negros....”

“Todos deberíamos querer ayudarnos; así son los seres humanos. Queremos vivir con la felicidad del otro, no con su angustia. No queremos odiarnos y despreciarnos, en este mundo hay sitios para todos, la tierra es rica y puede proveer para todos. El camino de la vida podría ser libre y hermoso.”

“Pero hemos perdido el camino. La codicia ha envenenado el alma de los hombres y ha construido barricadas de odio en el mundo. Nos ha hecho marchar a paso de ganso hasta la angustia y la sangre derramada. Hemos dominado la velocidad, pero estamos encerrados. La maquinaria que da abundancia nos ha dejado en la privación. Nuestra sabiduría nos ha hecho cínicos. Nuestro ingenio, duros y faltos de bondad. Pensamos demasiado, sentimos muy poco. Más que la maquinaria necesitamos humanidad, más que el ingenio, necesitamos bondad y amabilidad. Sin estas cualidades la vida será violenta y todo estará perdido”

A la que todo le chupa un huevo

Hermosa eres, besos tienes, pero tienes composturas. Cada cosa a su tiempo y a su lugar. La idea no es que la mente mía poseas. Abrirte cada botón es un esfuerzo descomunal. Hay que parecer lo que uno no es hasta la panza, es un esfuerzo todo y es mejor estar apostando o mirando estrellas o el amanecer con unos cuantos vasos. Demasiado esfuerzo no es amor. Obligación es la rutina eterna del capitalismo. Pero si el amor debería ser verso, rima, cadencia, arrumacos, deseos donde sea, en el mar, en la sierra, apretujando sudor, jadeando felices. Que sabemos que es un instante y después todo pasa.

Pero la de la colita y de la compostura que no venga, que tengo que decirle lo que no soy, inquieto para volver a estar solo y tocarme o tocarla a la que todo lo chupa un huevo.

Explosión

La vida es un estrago. El instinto de vivir para saber que pronto seremos esclavos de una máscara, de la píldora y finalmente de la caja que será tumba ardiente o cemento. No hay nada más que hacer que divagar. Entender poco o casi nada en cada instante, jugar, emborracharse, reírse de nada o de todo, pegarle a la sombra en soledad por tanta desgracia y salir si se puede indemne para abrazar a la lluvia. No tiene sentido el esfuerzo de andar. Si andar es chocar siempre contra el abismo, y hagas lo que hagas serás polvo y olvido, y mientras tanto en la vida van llegando cuotas de fatiga porque la juventud madura enseguida, y es la adultez humanidad, luchas, desprecio, desechos y espantos.

No hay demasiada razón para vivir, y la única forma de ser feliz, intoxica. Qué pronto estas líneas se habrán borrado, para qué escribir, pararse, despertar, y ya no alcanza intentar amar si el corazón es uno mismo, un músculo fatigado.

Religiones y políticas, pontificados, gobiernos, tinta siniestra escrita, pantallas, televisores, nada han dicho de que somos nada, un monstruo superior titila en la corriente para que nos creamos para siempre. Nadie jamás ha dicho que nos abracemos y lloremos juntos este destino impuesto. De qué sirve ahorrar, juntar, acumular, simular, aparentar, si eso es un crimen sobre el crimen de nuestra naturaleza. Corramos si es que podemos tan plantados que estamos frente al monitor para poder darles un beso a los que arrastran con sangre expuesta un carro lleno de nuestras inmundicias. Démosle el pedazo de pan que nos guardamos en el bolsillo para morir juntos como corresponde.

Ser humano es un sacrificio que ha inventado vengativa la genial y vasta tierra. Es una venganza de ella. Aunque sigamos tratando de que muera con nosotros, la tierra sigue. Y hay en sus fondos carcajadas de lo que uno creía que era.

Inútil

Descubro que vivo para no vivir. Porque es vivir un espléndido movimiento hacia la muerte. Y yo no me muevo para la vida porque hay gente cerca que te acecha y te muere. Débil voy refugiado hacia mi fabulosa nada. Pero ahí volverán a estar, los que creen que todo esto es cierto, que andar empujándote y son repentinas parodias de nada frente a tus pies pero vos naciste muerto. Que es lo mejor. Saber que uno fue el azar de unos días, y la desdicha siempre del inminente llanto y de la inútil fuga.

Enfermos

No hay forma de pedirte perdón. Quiero amarte con fiebre como antes, pero estás fría. Donde encontrarte venosa y extendida, amplia, jugosa… Ya no, sos otra, se volcaron encima nuestro inusitadas lluvias, ásperas, difíciles, la pasión húmeda y ciega nos hace distantes. El mundo estalla de todas maneras, y más cuando cuando se lo exagera.

Conmigo

No hay razón que explique estas pobres palabras. Qué extraño sueño hace que te imagine definitiva, pero de repente amanece y ya somos otros. La razón no me explica la muerte de amigos, es porque los dioses son apenas fetiches que cuelgan desvencijados en una ventana. Quién va a decir que se justifica tanto desatino. Hasta respirar es una desmesura si dentro de poco seremos la vanidad de la nada. Tengo ganas de no tener ganas aunque me despierte una mirada. Podemos volver de un abrazo, mujer, pero tu tibieza no alcanza a los queridos muertos nuestros. Los refugios son menos y empiezo a andar por ahí.

Escribo para estar conmigo.

Cumpleaños

Hubieses cumplido años, amigo. Pero te fuiste antes a contar estrellas de cerca, a meterle un silbido al sol para que aparezca, a tirarte en el colchón de nubes a fumarte el último cigarrillo. Acá quedó la ausencia potenciada. Nos descubrimos sin vos más solos todavía en este tendal de desasosiegos. Nos falta tu oído para escucharnos, tu sonrisa para alentarnos, tu destreza para darle sentido a la nada. Quedamos más desvalidos que antes por tu repentina partida. Nos cubre la melancolía. No hay quien nos repare el corazón.

Sería tu cumpleaños amigo, y nos quedamos sin la fiesta de conocerte. Nada será igual. La vida nos quedó incómoda.

No me toquen

Definitivamente el mundo sería libre sin mundo de gente. Es que la humanidad es una descarga de inmundicia y yo quiero librarme y ser pez, desmesura de hojas o un grillo pobre que solo se enciende alguna noche.

Estamos unos encima de otro, así el amor se pega y es una urgente transpiración y ni siquiera somos como la rana que salta de charco en charco su emoción. Se acercan unos y también otros vecinos y sus crios, escapás a la esquina y ahí pasea a su perro la inquietante perra que te mira y que su marido cuando puede embaraza. Sino vamos sudados al descuento del hotel de la cuadra.

A joder al otro que nos jodió tanto y así andamos jodíendonos entre nosotros, mientras es cenizas el pasado de habernos creído tanto.

No quiero que me toquen ni que se acerquen, tengo fobia de lo que soy. Huelo frutas, piso escarchas, me ama mi perra en silencio, salpica el agua pero ya está, abramos un libro y hasta mañana.