Feliz Navidad

Feliz Navidad de las últimas, me mira mi perra. Detengamos al odio en el instante previo de hacer justicia. Para llevar al horno sin fuego a los tantos que nos hacen mal. Cómo hacer para amar sin permiso y constante. Mi perra se deja. Los humanos ponen condiciones. Acabo de armar un gran programa de sábado a la noche. Solo, estoy feliz con mi feliz perra.

El Arca del Che

Cuánta lluvia! La tierra se harta de tanto ataque humano. Se está fastidiando, y es posible que pronto nos mande a todos bajo un diluvio definitivo. Pero tengo la ilusión de salvarme y de salvar conmigo lo mejor de esta vida. Por lo tanto, estoy construyendo la que he dado en llamar "La Barca del Che". Como tendrá capacidad limitada, sólo rescataré del naufragio del hombre a: mis dos bellas hijas,...para que si hubiera un futuro todas las hijas fueran como ellas; dos textos, "Carta abierta a la Junta Militar", de Rodolfo Walsh, y el "Aleph" de Jorge Luis Borges, para que en un nuevo mañana se reproduzcan el coraje y la inspiración; subiré a mi perra Mora, por lealtad a su imposible tarea diaria de hacerme feliz; a un amigo fiel (el otro se fue antes), para que esta virtud esencial se expanda si hay una segunda oportunidad; y una foto de Ernesto Che Guevara y cada una de sus palabras, para que la nueva humanidad sea tal cual la soñó. A un gran amor que tuve también subiré, para que de grandes amores sea tapizada la nueva tierra.

Besarnos, rápido

Si como fuera poco se me cae la luna. La añorada esfera para recitar el mejor de los versos de la amada que no está. ¿Hay que amar a cuerpos que no laten? Miro esta noche y calculo que uno podría matarse en un revuelo del viento. Cómo sobrevivir si el cielo se abre deleitoso y uno se abruma en la soledad reimprimida del ocaso. Vamos marchando mirando tanta noche al desastre final, a fingir que la vida es una bella mentira para seguir otro rato. ¿Qué vamos a hacer cuándo nos encontremos definitivamente desnudos? Será la tarde del final, después de perder el derecho de besarnos.

Sin mi amigo

Hace un mes que te fuiste, querido amigo. ¿A dónde quedará tu nuevo lugar para llamarte?¿ De qué estará hecho el abismo del adiós? ¿Por qué pasa esto de vivir y despedirse continuamente? Habría que matar a la muerte, pero fundamentalmente a esa que te llevó a vos tan temprano, con tanto qué quedaba para compartir. Medio siglo de amistad, amigo, te acordarás en tu recreo de nubes de las figu y las bolitas, del potrero, de esa novia en guardapolvos, de tu vieja y la mía... Mandame a decir por donde sea, por un agujero del ozono cómo sigo.

Dicen que las almas nunca mueren, puede ser. Pero qué hago con tu celuar en mi celular si justo hoy, jueves, nos llamábamos para armar esos sábados largos de asados o fútbol, de risas y cafés, de pibes veteranos siempre atados a la infancia. No vas a contestar, Gusti, y el dolor me ahoga el sentido de la realidad. Habrá que andar en sueños para volver a estar juntos, para esperar tu llamado, tu risa, tu voz cariñosa. La muerte de un gran amigo es una muerte que advierte que el destino es el infortunio de andar solos cada vez más, de que iremos cayendo en brazos de la soledad, irremediablemernte.

/blockquote> Dónde estás, Gustavo, hoy es jueves y necesito hablarte... .

Otra vez el día

La esfera que vuelve a girar. Es de nuevo madrugada y el techo de nuestra vista se hace claro, vuelve a ser otro día sin que sepamos hasta cuando esta costumbre de la abovedada nada. A veces me asfixio al mirar y ver cielo, día o noche, estrellas, sola luna o el sol ingenuo que se esfuerza pero estoy atrapado en este espacio sin agujero por donde escapar. Por qué no mirar el infinito de nuestro destino para no soñar celeste un final que no tiene hadas ni delicadezas. Para qué tanto esfuerzo por no morir si la muerte fuma el último cigarrillo que te mató… De qué vale el universo si uno no es ni un gramo. ¿Cuál es el sentido de todo esto?

Pero se me cae de nuevo encima la claridad de la bóveda. Ha vuelto a clarear, el cielo se cae encima. Habrá que vestirse otra vez de humanos. Quién sabe si sabe el cosmos de esta parodia.

Otra farsa de Clarín

Se concretó nomás, la farsa de las elecciones en Clarín, para elegir una comisión interna a una única lista cerrada. La empresa cedió gentilmente sus instalaciones por primera vez en toda su historia para llevar a cabo el acto eleccionario y darle "comodidad" y quitarles el "miedo" a los votantes. ¿Por qué será? Entre los candidatos están Matías Longoni e Ismael Bermúdez, por ejemplo, grandes voceros del grupo en las cuestiones de la sociedad rural, el campo y le economía. El gremio de prensa, la UTPBA, socia de Clarín desde hace muchos años y traidor de los trabajadores, brindó todo el apoyo y su aparato. Por qué será que justo ahora Clarín aparecerá como democrático, cuando nunca en su vida permitió la actividad gremial. Por qué será, eh??? (CONTINUARA...)

El 8N

El ocho el culo te abrocho

Si vas el ocho preparate el siete

El 8N…o existe

El 8N…unca me verá

El 8N…ecesitarán un radar para encontrarme

El 8N…adie me podrá borrar la poesía

El 8N…adaré como siempre en el optimismo

El 8N…ecesitarás un jarrón para mis flores nuevas

El 8N…ombraré tu nombre más que nunca

El 8N…otaré otra vez que no voy equivocado

El 8Nada! Corré la cacerola, oligarca, que voy apurado a un nuevo sueño

(Viva el Che, Sandino y mi primo Gustavo Varela y los 30 mil desaparecidos)

Boludo

Cansancio atroz. Me pesa la humanidad de golpe. Me pesa la muerte de mi amigo y de no saber qué hacer. Me aturde tanta nada vociferada. Enfermo de disculpas estoy de haberme dicho, presentado como periodista y entonces servil, mediocre, revolcado en torpes lenguajes asumo mis formas imbéciles como si fuera distinto a sufrir. Soy el peor de todos, el desesperado buceador de la vanidad sin oxígeno. Yo no soy lo que dicen que soy. Nunca lo fui. Sólo quise escribir alguna prosa que tuviera música. Y me dicen periodista. Y mi amigo muerto sabía que no, que a mí no me importan las noticias, que a nosotros nos importaban las miradas, ese fondo, espantábamos contaminaciones.

Pero te moriste boludo. Y ahora qué hago?

Cómo te voy a extrañar, Gustavo...

Yo no sé qué se puede hacer con la vida de uno cuando la vida del amigo del alma se apagó, así como en un relámpago, tan a destiempo, cruelmente temprano. A dónde llamarlo ahora sino veo el cielo de tanto llorarlo.

Mi gran amigo Gustavo Sentar, el “Mosca” ahora de adulto, “mosquito” cuando desparramábamos la tierra en los picados del barrio o haciendo oyos para la bolita, se murió el lunes a los 55 años y no parece real esto de escribirlo. Pero aún con la mente embotada, los ojos rojos y tecleando tembloroso quiero hacerle un homenaje a ese tipo que tanto quise y que fue mi hermano por elección propia.

Nos conocimos en primer grado superior en la escuela Cullen de la calle 11 de septiembre y casi que no nos separamos más. Compartimos el barrio de Núñez, porque vivíamos separados por un potrero, yo apenas con un patio y mi perro Colita, y él con su gallinero que daba a Comodoro Rivadavia, con gallos espléndidos y un palomar de donde salían mensajes hacia las primeras pibas que queríamos. Tenía un loro alcahuete que le batía al papá Julio cuando hacíamos lío, pero menos mal que estaba la vieja Emilia que en dos tazones de café con leche con pan cortado adentro, nos sacaba la confesión y el inmediato indulto. Yo con el Mosca hice esos barquitos de papel de los que habla Serrat. Después de cada lluvia mandábamos a navegar a nuestros bergantines por las frondosas aguas que bañaban las costas del cordón de la vereda, y que con las botas puestas evitábamos que naufragaran en la alcantarilla. Cómo te voy a extrañar Gustavo… Los putos puchos que te tragaste por Defe, otra pasión que nos unía, como el miserable faso negro sin filtro que fumábamos a escondidas en FACA, la fábrica abandonada de Manzanares y la vía, y que nos buchoneaba cuando no nos rateábamos a la clase de inglés. ¿Te acordás cuando íbamos a ver a Defensores a todas partes? ¿Cuántas veces hicimos el recorrido Bondi a Constitución-tren-bondi a la cancha…?

Sí, nadie nos cree que con 13 o 14 años, gritamos un gol del Dragón en plena tribuna de Chicago. Nos habíamos equivocado de tribuna, y de arranque Defe ganaba, cómo no lo íbamos a gritar. Cómo son los tiempo, viste Mosca, aquella vez nos miraron feo y nada más… Hoy, hoy nos achuraban.

Son tantas las cosas que vivimos juntos. Toda la primaria juntos hasta tercer año de la secundaria, en esa escuela de curas de Saavedra cuando nos rajaron a los dos y terminamos en dos colegios distintos. Pero vos ya no querías ir más. Claro, en segundo año entraste en el Guiness del tipo que batió el récord haciéndose la rata. Tres meses! Y los profe y las autoridades me encaraban a mí con las preguntas porque sabían que éramos hermanos. Y a mi se me ocurrió decirles que tenías hepatitis, y te conseguí un certificado trucho y a vos te importaba un huevo, pero yo no quería que perdieras el año, y además te extrañaba. Ya te conocían todos los animales del zoológico y las parejas del botánico, donde ibas a parar en tu simulacro de escuela si el tiempo estaba bueno. Y te sentabas en un banco a soñar, porque siempre fuiste un soñador. Y sino te hacías todo el recorrido del 405, te bajabas en la terminal, te tomabas un desayuno, buscabas algún diario Crónica que hablara de Defe y te volvías haciendo coincidir el retorno con el timbre de salida. Ya no me acuerdo si tus viejos se enteraron, sí que zafaste, y el día que volviste al colegio te ayudé a pasarte yema de huevo por la cara para que parezcas más amarillo y convaleciente.

Te vi radiante después que leyeras Corazón Pintado, el libro que escribí con historias vividas en nuestro Defe. Es que te nombré tanto… “¿Cuándo me vas a dar un mango de las regalías del libro…?” me preguntábas riéndote y orgulloso. La última vez que nos cagamos de risa juntos fue hace unos días, cuando en el sanatorio me contaste que una enfermera fea y malhumorada te había bañado y fregado los testículos paspados como si fueran trapos sucios. “¡No, dejame los huevos en paz!” le gritaste como pudiste y cuando me lo contaste no parábamos de llorar de risa.

Fuiste el canillita del quiosco de Cabildo y Congreso que le prestaba el diario y las revistas a todos los laburantes linderos. Yo te iba a visitar y tomábamos un feca en un barcito en el que eras local, de esos de antes de un mostrador de estaño, y tres mesitas rantifusas.

Te rajaste a vivir a Benavídez, y por un tiempo no nos vimos, hasta que en un partido de noche volviste a Defe y a tus amigos. Nunca más dejamos de hablarnos y vernos. El año pasado te cansaste y vendiste tu micro escolar. Los pibes te adoraban y les hacías todas las piruetas que te pedían, iguales a las que nos hacía el chofer de la 405 cuando salíamos de la escuela 7 de Cabildo y Larralde –ahí fuimos a parar desde la Cullen -, acelerando en las cunetas para que nosotros en el siento de atrás voláramos felices.

Ese cáncer de mierda apareció en escena una mañana de marzo en que no podías mover uno de tus brazos. Me llamaste para contarme. Nos dimos ánimos mutuamente, y así hasta hace unas horas. Pero en realidad el ánimo venía de tu parte, cuando nos decías que querías irte a vivir a la sierras y que pensabas en una casa que tenga otra pieza grande para recibir a tus amigos. Y una parrilla, claro. Pensar que hace dos semanas te hicimos con el Tano Rafael, Daniel y Damián un asado en tu casa. Desde tu silla de ruedas dabas todas las indicaciones.

No sé cómo escribo… Las palabras salen azoradas de mi corazón tan triste. Qué fea veo ahora la sin vos, Mosca. Es tanto lo que te voy a extrañar…

Un poquito de asco

El en diario Clarín los que quedan son de Clarín, súbditos,vividores, chupamedias, obsecuentes... Los mejores se fueron o se estás yendo. Pero todavía hay un puñado que no soporta esa mentalidad mendaz, y lucha en la mayor de las censuras y sobrevive como puede... Hasta que aparecen los empleados de Clarín siempre, dispuestos a ser ortiva cuando corresponde. Y pensar que uno se enorgullecìa de ser periodista. Pero perdón, me da asco.

MADRE

Tiene energías desde el fondo del abismo. Ama hasta el colmo a hijos, amantes, hombres petulantes y decorosos. Se le arruga la piel en esfuerzos impropios. Es un desacierto celebrarla por indicación del capitalismo.

Pero aprovechemos ese corazón ventajoso para decirle que es única, que amar hasta el colmo de tener es único, que sufrir

hasta el colmo de parir es único, que nadie da tanto en esta tierra de escondites. Te tengo en el recuerdo madre mía, con tus bolsones de errores y el revolucionario desenfado de tu alegría. Propio de tu género, adorable, mujer de locuras, de demencias y muerte. Nunca estable ni segura.

Soy la sombra de la imagen de la mujer madura. Tenga veinte o cien años. Soy el producto de tu vientre. Soy tu estatura.

Si sólo pudiera mirarte

Ay si pudiera sólo mirarte… La malicia daría vuelta enredada en la esquina de tu pelo,y la codicia se haría hilacha contra la pared ardiente de nuestros deseos. Habría derrumbe que pasaría de largo a un costado de tu hombro desnudo.

Ay si lo único que hiciera fuera mirarte… Que la obligación en la vida fuera rotundamente esa y el malhumor llegara con el sueño por no poder seguir mirándote. Relámpagos y huracanes se retirarían cada vez que respondieras a mi mirada.

Ay si pudiera vivir mirándote… No habría muerte que se supiera porque de morir moriría sin darme cuenta ensimismado en tu mirada. Sería el martirio del tiempo que de pronto cesaría si yo pudiera vivir en tu mirada.

Desesperados

De madrugada te amo. Quién ama si no ama de madrugada. Vuelven besos pero no son los tuyos y yo voy a bares a olvidarte y beso todas las almas hambrientas. Estamos mendigando una caricia verdadera, no la de ella que nos abraza y que no queremos. Pero son fuertes los vientos de la desdicha y entonces nos consolamos con la primera almohada que desea nuestra nada

. De todas maneras somos felices infelices, que vamos por acá y por allá sin que podamos acertarle al amor. Mientras tanto nos acarician unas manos que tomamos sin ternura porque esta tristeza nos baila en este cuerpo y no nos da ganas, hasta que sin fuerza ni fe y despeinados, nos hace un guiño el corazón y vamos otra vez de madrugada robando cualquier beso, desesperados...

Como sapos de otro pozo

Porteño era aquel solidario de la Plaza y antes, del entrevero compadrito. Porteños de cultura sin libros o con ellos, de linaje de la calle y del estaño, de bar y melancolías, del abrazo permanente, de la soga que se tiraba para que alguien se agarre antes del naufragio. Pero ahora, ahora… Macristas, derechistas, lumpenes, desclasados, envidiosos, histéricas, malcogidas y malcomidos, que se unen en la perversión de ser alguien destruyendo a alguien que no pudieron ser. Los agobia la libertad de los putos descarados, de las tortas abrazadas, de los milicos que van en cana, de las desfiguradas imágenes de los medios tan tradicionales que son de repente caca en papel.

Se ha corrido el velo de todo, y eso les da pavor a estos porteños de ahora. De saco, de tacos, ellas con perfume fráncés y comos siempre los de amarillo y negro en la carrocería infectada por las palabras del negro más puto. Este pueblo careta de la ciudad otra vez está resentido y le hace la pata de nuevo a la oligarquía milica. Será un virus recurrente?

Dicen que el 8 de noviembre van a hacer estallar el país, estos infectados. Qué podemos hacer lo que a fuerza de idealismos y utopías adquirimos la inmunidad? Hagamos algo antes. No seamos pasivos ante la epidemia. Sin violencia ni esos gritos caceroleros que dan ganas de mudarse a otra especie.

El 27 de octubre se cumplen dos años de la muerte de Néstor Kirchner??? Los que no somos devotos del peronismo, lo que somos críticos de esta etapa democrática, los que la adoran, los peronistas, los perejiles que dejaron de serlo y ya no ven TN ni compran Clarín, los pobres que desprecian a todos con razón, los del barrio y los intelectuales, las doñas que no se tragaron el verso del encendido, todos los que entendieron que otra vez Argentina se enfrenta a las mafias desestabilizadoras…………… Hagamos una Plaza gigante el 27 de octubre, y como dicen John y Paul, “aquí, allá y en todas partes…”

Con una gran fiesta popular, los porteños que estamos arrepentidos de serlo nos reconciliaremos un cacho con la ciudad que abandonó Maurizio, pero mientras tanto, y esto es lo esencial, le haremos una FORTALEZA a la democracia.

No puedo más sin un abrazo

No puedo pestañear olvidos. Doy vueltas en un espacio mínimo de sábanas como si fuera el inconmensurable mar que soñaron otros de grandezas, mínimas en el último minuto de la fatalidad. Soñamos despiertos en vano en la vigilia. Nada vamos a solucionar apretujando los ojos contra almohadas deshechas de costumbres, amarillas de utopías muertas. Retuerzo conversaciones sobre el inevitable abandono. Todo va a terminar en el ocaso y yo lo sueño despierto, y voy a andar seguro de mi ausencia entre otros. No es posible amar ya en esta locura de vocablos. Decimos cosas que nos son y lloramos por lo que se va en cada minuto. Estamos hechos de apariencias. No puedo más sin un abrazo.

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No hay más nada. Pero vamos a luchar para tu última caricia. Sacrificados, lamiendo el último beso pero lo daremos entre venas vacías. No podrán frenar este amor incomprensible de poder abrazarte y que digan que la vida renace por una noticia, la que te hace dueña de mí, de todo, de todos, se acabó el mar calmo, vamos a la tormenta…

tanto amor frustrado (1era. parte)

Sí, sepa disculparme una vez más. Ayer tuve un día en el que anduve en andas de la fragilidad. No sé que me andará pasando, pero a veces siento que nada siento y entonces sólo parezco un mero producto de una razón química. Creo que ya le dije que son días donde quisiera estar desprovisto de vìsceras, bien vacío, una cosa casi rota y en desuso. Pero por suerte la voy teniendo a Ud., y uno que está empezando a desconfiar de si existe realmente una razón para este mundo y para este todo, también va adquiriendo temor por ese primer encuentro nuestro. Creo, no sin sufrir, que Ud. tiene razón al decir que todo o casi, se resuelve en la primera mirada. Y mire si nos miramos y no pasa nada? Dónde metería los añicos de esta ilusión? Quiero decirle, espantando nubarrones, que me divierte mucho leerla. Lo bien qué retrata los pobres usos y costumbres de la gente. "Las mujeres se empiezan a poner cosas de colores porque subió un poco la temperatura..cosa molesta.", jajaja... Impecable. Qué se yo, vayamos animándonos de a poco. Pero es tan fluída nuestra comunicación, que yo diría que llegado el momento de vernos seamos menos exigentes, y tratemos de conservar un poco esta relación que vamos creando. Hace tanto que no le escribo tanto a una mujer... Esto que nos pasa vìa epistolar es bastante singular. Hoy todos escriben mensajitos o 150 caracteres y nadie se dice nada. Me voy a sacar a pasear a dos señoritas. La tengo que dejar porque me lamen todo el tiempo.... Mire que es mal pensada... Son mi labradora Mora y su prima Habana, que vive con mi hija mayor. Pero se fue de viaje y acá las tengo a las dos. Le gustan los perros? Hummm... Me parece me parece... No importa si no le gustan mientras no me olvide. Un beso para que vuele por la oficina. En un par de horas regreso. (un mail real de una conversación de amor)

Fuimos

Era aquel mismo deseo de esa piel. No hubo otro aunque pase algo parecido al tiempo. Nadie se acuerda que una vez fue feliz. Otros olvidan que se estremecieron para nombrar. Enfermos estuvimos de repente por una mirada que decía tanto. Pero nos vamos acabando sin que hablemos de aquella tormenta que nos abrazó. Hacemos movimientos, vamos, retrocedemos, desperdiciamos, y esa historia de locuras y amaneceres, hoy es lo que es, ausencia, tristeza, calma sobre calma.

Qué te han hecho, Buenos Aires...

Te quiero dejar, Buenos Aires, porque ya no sos la que me enamoraba en cada ochava lustrosa de tu humedad consecuente. Te has vuelto indiferente y hostil, Buenos Aires, sucia también, desdibujada entre los barrios que hoy parecen iguales en el cartoneo de tu indecencia. Ahí vas perdiéndote en tu incesante tránsito por la locura. Ya nadie te maquilla tus frentes; descarada vas descascarada rumbo a tu centro que ya no le exige pilchas nuevas al caminante. Para qué si se sale maltrecho de tu amontonamiento, del apuro, de los bocinazos y los insultos, y sin fe al tropezar con esos cestos desechos a trompadas para arrancarte el pan ausente. Se tiran ahora en tus faldas cientos de hijos que no buscaste. No son los amantes de antes en las plazas, son los indigentes que ni ves desde tu obelisco en penumbras a donde vas escapando de tanto ruido obsceno. No suena música en tus calles, aturde el golpeteo de las máquinas impotentes, hay corte, marcha, bombo, y la histeria de parlantes a ventanilla baja. Hasta tu río se ha vuelto esquivo entre escombros y boliches: se desvencija sin horizonte tu mirada.

Te quiero dejar Buenos Aires, porque tu desdicha es la mía y no me olvido que fuimos alguna vez felices descorchando madrugadas. Pero ya sé que anda la grúa levantando nostalgias. ¿Qué te han hecho Buenos Aires que ya no te escriben versos…? ¿Cuándo fue que abolieron tu reinado en el Plata?

... eso

Devuelvo el viento, es generoso. No sé a quién mirar, toda se va a morir. Demasiado es amar para nada. Pero me gustó esa sonrisa por una vez. No me quiero levantar si me voy a acostar y para siempre. Leo páginas que serán amarillas, ya en este momento me pudro. Tanto esfuerzo y el olvido. Corramos y matemos al injusto que en esta fugacidad acopia. Hagamos corazas para que dentro sólo haya goce, serenidad y ausencia. Acribillemos al necio de anillo de oro. Somos entre nosotros por azares y toquémonos las manos, frotémonos nuestras tibiezas. Es tan bello.

La muerte del periodismo

El periodismo ha muerto de muerte violenta. Hoy me avergüenzan los despojos malolientes que reptan en la profesión, que supo ser buena, noble, bohemia, que tuvo ejecutores que fueron ejecutados por jurarle lealtad a la verdad. Pero hoy es blasfema, mercenaria, acomodaticia, hoy es el mecanismo a través del cual se amordaza, se miente, se trastoca, se omite. Ya es imposible relacionar al periodismo como una herramienta que usa el pueblo para informarse, educarse, concientizarse. Todo lo contrario, el periodismo, a través de personeros del interés económico se mofa de la realidad, se le ríe a risotadas en la cara al inocente que busca las respuestas escondidas. Nada de lo que en las miserables letras de molde se reproduce, que en las pantallas se muestra sin rubor o se escucha a gritos desde las emisoras retrógradas, nada de todo ese palabrerío mal dicho representa una elevación del espíritu. Uno lee y se mancha, uno ve y maldice, uno escucha y se aturde. El Día del Periodista es entonces un día de duelo. Por la muerte del periodismo, por el fin de los periodistas. No es posible nunca más un periodismo libre dentro de un sistema donde las riquezas son cada vez más de unos menos. Desde los medios se vive entonces la realidad ficticia que dictan esos poderosos, y los mendigos de sus migajas asienten y van y escriben, hablan y muestran lo que ordenó el amo descarado. En la Argentina no hay lados. Porque de uno y de otro se miente, y en el medio navega la incredulidad del pueblo que no tiene más remedio que distraerse con ese veneno del periodismo engañoso. Transan entre un lado y el otro cuando es necesario, y se hacen guiños a escondidas cuando toca pintarse la furia. Pero hay gente grande que parece hecha en fábricas y en serie, sin conciencia ni alma, que se grita demócrata con su antigua mirada gentil a la tortura guardada en el armario; gente de decir revolucionario que ha quebrado ante el primer cargo. Es que el periodismo es hoy una mercancía en venta permanente, está en remate al mejor postor, que mandará qué decir una vez lograda su pieza. Ya hace tiempo expulsado de la profesión por decir un poco de todo esto, bendigo a tanta gente joven que se dio cuenta de semejante patraña, y no compra diarios, no tiene TV y sólo escucha música en las radios. Que entendió que la realidad se construye cada día y no viene envuelta en papel de diario ni dentro de una caja espantosa. Que nadie los va a matar en la esquina, que los pobres existen y son dignos, que ni saben lo que es el dólar ni les interesa. Pero que entienden si hay futuro o no, quién es hijo de puta o no, y que se sienten representados por la amistad y la lucha y algunos que rescataron de la historia por no venderse. Que no es el caso hoy de los periodistas.

Sin amor

Si hubiera sido cierta, la felicidad desapareció de golpe. Ya se me ha quitado la sensación, miro todo como letra cursiva del tiempo. El azar me dio la espalda en amores y afectos, y me obligó a la estadística cruel de mirar con frialdad el efímero discurso de haberte querido tanto. Ya no puedo amar lo que quisiera, y los que aman repliegan y no se dan cuenta que la vida se pone ciega si no insiste la pasión como cuestión valedera.
Pero se me han ido felicidades y sorpresas, es el tiempo de ver pasar lo que no pasa. Tempestades de estupideces y nadas me hartan. No hay nadie a quien recibir, me espera infatigable el desencanto.

24 de Marzo

Era la generación angelada, eran los que buscaban que el sol iluminara todas las partes

Sermonearon la realidad porque está hecha de escalofríos y ellos veneraban la luz, por sobre todas las cosas.

A los ángeles los desaparecieron como si fuera posible enjaular y matar al vuelo eterno.

Ellos quedaron para siempre habitando destellos y dibujan todo el tiempo amaneceres para los que quieren amanecer.

Son los mentores del consuelo de la humanidad que lucha, no de los mansos que apretujan el boleto de la vejez insulsa.

Ellos, los ángeles, vivieron sus pocos años arrebatados a corazón abierto, sin hora sin soñar el sueño de los iguales.

Hoy, como tantos días, me palmean la espalda y que no me duerma, que no se han ido los malditos y acechan en la rutina ciega.
Hoy, en otro 24 de marzo, levanto el puño hacia el cielo, renuevo vuestra esperanza y con la sonrisa que puedo los busco en las banderas.

MUJER

De qué sirve el viento sin tus alas.

Me cobijas, mujer, te amé tanto que ya no puedo, me cohíbe tu incesante
claridad.

De todas la maneras te miré, mujer, de pollera y pantalón, de desdicha y con flor, fuerte, vigorosa, seductora, imposible.

Por algo venimos de vos y hacia vos vamos. No tiene sentido más que tu canto, tu voz cuando ríe, esa piel soberana a la que no hay más que rezar: para que no se acabe, no sea rugoso rigor, nos permita la última caricia.

Qué raro es verte hermosa en dramas, qué raro es verte madre, obrera, dirigente, empresaria, puta si quieres, y al rato como que no pasa nada.

Dueña del que se cree dueño, dueña de todo, como la naturaleza que el hombre cree que domina, y cuando se le antoja se hace jardín, y cuando se cansa se convierte en tempestad y trueno.

Mujer, eres el fuego y el aire, eres el demonio y el cristo que en tu vientre entrelazan.

Yo te distingo como el sentido de los sentidos.

Gustavo en el Parque de la Memoria

Las gotas resbalan con urgencia por el granito de mi nombre. Llueve y escucho el vaivén de un río que simula adormecido, pero que mece rabioso su vientre henchido. Nadie sabe que yo me miro impreso en una pared que muchos tratan de ignorar. Camino empapado de olvido por este parque que tiene cercanías con mi infancia, con aquella realidad tan breve ahora que miro desde mi eterna morada del silencio. Es aquí en el silencio el lugar natural de las cosas y es aquí dónde he vuelto con mi cuerpo partido por esta tierra hostil, depósito último para la mortífera raza humana. En mi inmenso silencio que todo lo abarca, puedo asegurar que he compartido lejanos espacios donde el pensamiento es una letanía que se descompone en nuevos amaneceres con mares piadosos y cumbres a las que el mal no llega.
Pero llueve y veo mi nombre en la pared que es lo único que pueden ver de mí si es que quieren ver. Tantos nombres impresos en la piedra como si la piedra fuera a reaccionar. Pronto nada más va a fluir y seremos todos la piedra.

Infierno

Al infierno vamos a ir embalsamados o putrefactos, pero vamos a ir. No habrá medicina tecnológica que nos salve porque habrá de explotar gozoza de venganza la tierra para que todos fallezcamos para siempre. La especie humana maldita que maldice a los benditos será el objetivo de una histeria de galaxias que, sin conocernos, se arrobarán con asombro cuando se fugue por el espacio tanta energía de desprecios. Ya nos habrá más calma para nosotros que matamos a los fáciles, a los indefensos y menos para quienes se atestan de billetes embadurnados en riquezas, porque su brillo estéril atraerá más fácil a la carroña que anida anhelante en los fondos del abismo. ¿Quién creerá en las antípodas de lo cierto, que hubo unos que se comieron a unos, que hubo otros que torturaron a otros, que hubo otros que vivieron de otros…? En las alcantarillas de la fe flotarán los restos diluidos de nuestra vergüenza. Andamos siempre embriagados de desaciertos hasta ensayar el elocuente vómito final para derramar hasta cimas incalculables, toda esa sangre consumida. Nuestra muerte debería haber sido natural, no tan colosal como planean furiosos nuestros insectos vivos…