Boludo

Cansancio atroz. Me pesa la humanidad de golpe. Me pesa la muerte de mi amigo y de no saber qué hacer. Me aturde tanta nada vociferada. Enfermo de disculpas estoy de haberme dicho, presentado como periodista y entonces servil, mediocre, revolcado en torpes lenguajes asumo mis formas imbéciles como si fuera distinto a sufrir. Soy el peor de todos, el desesperado buceador de la vanidad sin oxígeno. Yo no soy lo que dicen que soy. Nunca lo fui. Sólo quise escribir alguna prosa que tuviera música. Y me dicen periodista. Y mi amigo muerto sabía que no, que a mí no me importan las noticias, que a nosotros nos importaban las miradas, ese fondo, espantábamos contaminaciones.

Pero te moriste boludo. Y ahora qué hago?