Tengo una palabra, un vaso acaso, la imagen, esa mujer, es un concierto mi gran vida que desafina. Y todos salen a matar, a sobrevivir, nubes negras, asfixia, rutina sin descontrol. Amantes que se etiquetan para huir, horarios, fiebre, vamos en llamas, nadie nos consuela. El que amamos no nos ama y no sabemos a quién amamos. Aparatos de TV y pensamos que no es esto lo que quisimos para morir. Morir escribiendo, medios borrachos, con un rubia harta de ser cuerpo que recita casi harapienta nuestro peor verso.
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