Desesperados

De madrugada te amo. Quién ama si no ama de madrugada. Vuelven besos pero no son los tuyos y yo voy a bares a olvidarte y beso todas las almas hambrientas. Estamos mendigando una caricia verdadera, no la de ella que nos abraza y que no queremos. Pero son fuertes los vientos de la desdicha y entonces nos consolamos con la primera almohada que desea nuestra nada

. De todas maneras somos felices infelices, que vamos por acá y por allá sin que podamos acertarle al amor. Mientras tanto nos acarician unas manos que tomamos sin ternura porque esta tristeza nos baila en este cuerpo y no nos da ganas, hasta que sin fuerza ni fe y despeinados, nos hace un guiño el corazón y vamos otra vez de madrugada robando cualquier beso, desesperados...

Como sapos de otro pozo

Porteño era aquel solidario de la Plaza y antes, del entrevero compadrito. Porteños de cultura sin libros o con ellos, de linaje de la calle y del estaño, de bar y melancolías, del abrazo permanente, de la soga que se tiraba para que alguien se agarre antes del naufragio. Pero ahora, ahora… Macristas, derechistas, lumpenes, desclasados, envidiosos, histéricas, malcogidas y malcomidos, que se unen en la perversión de ser alguien destruyendo a alguien que no pudieron ser. Los agobia la libertad de los putos descarados, de las tortas abrazadas, de los milicos que van en cana, de las desfiguradas imágenes de los medios tan tradicionales que son de repente caca en papel.

Se ha corrido el velo de todo, y eso les da pavor a estos porteños de ahora. De saco, de tacos, ellas con perfume fráncés y comos siempre los de amarillo y negro en la carrocería infectada por las palabras del negro más puto. Este pueblo careta de la ciudad otra vez está resentido y le hace la pata de nuevo a la oligarquía milica. Será un virus recurrente?

Dicen que el 8 de noviembre van a hacer estallar el país, estos infectados. Qué podemos hacer lo que a fuerza de idealismos y utopías adquirimos la inmunidad? Hagamos algo antes. No seamos pasivos ante la epidemia. Sin violencia ni esos gritos caceroleros que dan ganas de mudarse a otra especie.

El 27 de octubre se cumplen dos años de la muerte de Néstor Kirchner??? Los que no somos devotos del peronismo, lo que somos críticos de esta etapa democrática, los que la adoran, los peronistas, los perejiles que dejaron de serlo y ya no ven TN ni compran Clarín, los pobres que desprecian a todos con razón, los del barrio y los intelectuales, las doñas que no se tragaron el verso del encendido, todos los que entendieron que otra vez Argentina se enfrenta a las mafias desestabilizadoras…………… Hagamos una Plaza gigante el 27 de octubre, y como dicen John y Paul, “aquí, allá y en todas partes…”

Con una gran fiesta popular, los porteños que estamos arrepentidos de serlo nos reconciliaremos un cacho con la ciudad que abandonó Maurizio, pero mientras tanto, y esto es lo esencial, le haremos una FORTALEZA a la democracia.

No puedo más sin un abrazo

No puedo pestañear olvidos. Doy vueltas en un espacio mínimo de sábanas como si fuera el inconmensurable mar que soñaron otros de grandezas, mínimas en el último minuto de la fatalidad. Soñamos despiertos en vano en la vigilia. Nada vamos a solucionar apretujando los ojos contra almohadas deshechas de costumbres, amarillas de utopías muertas. Retuerzo conversaciones sobre el inevitable abandono. Todo va a terminar en el ocaso y yo lo sueño despierto, y voy a andar seguro de mi ausencia entre otros. No es posible amar ya en esta locura de vocablos. Decimos cosas que nos son y lloramos por lo que se va en cada minuto. Estamos hechos de apariencias. No puedo más sin un abrazo.

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No hay más nada. Pero vamos a luchar para tu última caricia. Sacrificados, lamiendo el último beso pero lo daremos entre venas vacías. No podrán frenar este amor incomprensible de poder abrazarte y que digan que la vida renace por una noticia, la que te hace dueña de mí, de todo, de todos, se acabó el mar calmo, vamos a la tormenta…

tanto amor frustrado (1era. parte)

Sí, sepa disculparme una vez más. Ayer tuve un día en el que anduve en andas de la fragilidad. No sé que me andará pasando, pero a veces siento que nada siento y entonces sólo parezco un mero producto de una razón química. Creo que ya le dije que son días donde quisiera estar desprovisto de vìsceras, bien vacío, una cosa casi rota y en desuso. Pero por suerte la voy teniendo a Ud., y uno que está empezando a desconfiar de si existe realmente una razón para este mundo y para este todo, también va adquiriendo temor por ese primer encuentro nuestro. Creo, no sin sufrir, que Ud. tiene razón al decir que todo o casi, se resuelve en la primera mirada. Y mire si nos miramos y no pasa nada? Dónde metería los añicos de esta ilusión? Quiero decirle, espantando nubarrones, que me divierte mucho leerla. Lo bien qué retrata los pobres usos y costumbres de la gente. "Las mujeres se empiezan a poner cosas de colores porque subió un poco la temperatura..cosa molesta.", jajaja... Impecable. Qué se yo, vayamos animándonos de a poco. Pero es tan fluída nuestra comunicación, que yo diría que llegado el momento de vernos seamos menos exigentes, y tratemos de conservar un poco esta relación que vamos creando. Hace tanto que no le escribo tanto a una mujer... Esto que nos pasa vìa epistolar es bastante singular. Hoy todos escriben mensajitos o 150 caracteres y nadie se dice nada. Me voy a sacar a pasear a dos señoritas. La tengo que dejar porque me lamen todo el tiempo.... Mire que es mal pensada... Son mi labradora Mora y su prima Habana, que vive con mi hija mayor. Pero se fue de viaje y acá las tengo a las dos. Le gustan los perros? Hummm... Me parece me parece... No importa si no le gustan mientras no me olvide. Un beso para que vuele por la oficina. En un par de horas regreso. (un mail real de una conversación de amor)

Fuimos

Era aquel mismo deseo de esa piel. No hubo otro aunque pase algo parecido al tiempo. Nadie se acuerda que una vez fue feliz. Otros olvidan que se estremecieron para nombrar. Enfermos estuvimos de repente por una mirada que decía tanto. Pero nos vamos acabando sin que hablemos de aquella tormenta que nos abrazó. Hacemos movimientos, vamos, retrocedemos, desperdiciamos, y esa historia de locuras y amaneceres, hoy es lo que es, ausencia, tristeza, calma sobre calma.

Qué te han hecho, Buenos Aires...

Te quiero dejar, Buenos Aires, porque ya no sos la que me enamoraba en cada ochava lustrosa de tu humedad consecuente. Te has vuelto indiferente y hostil, Buenos Aires, sucia también, desdibujada entre los barrios que hoy parecen iguales en el cartoneo de tu indecencia. Ahí vas perdiéndote en tu incesante tránsito por la locura. Ya nadie te maquilla tus frentes; descarada vas descascarada rumbo a tu centro que ya no le exige pilchas nuevas al caminante. Para qué si se sale maltrecho de tu amontonamiento, del apuro, de los bocinazos y los insultos, y sin fe al tropezar con esos cestos desechos a trompadas para arrancarte el pan ausente. Se tiran ahora en tus faldas cientos de hijos que no buscaste. No son los amantes de antes en las plazas, son los indigentes que ni ves desde tu obelisco en penumbras a donde vas escapando de tanto ruido obsceno. No suena música en tus calles, aturde el golpeteo de las máquinas impotentes, hay corte, marcha, bombo, y la histeria de parlantes a ventanilla baja. Hasta tu río se ha vuelto esquivo entre escombros y boliches: se desvencija sin horizonte tu mirada.

Te quiero dejar Buenos Aires, porque tu desdicha es la mía y no me olvido que fuimos alguna vez felices descorchando madrugadas. Pero ya sé que anda la grúa levantando nostalgias. ¿Qué te han hecho Buenos Aires que ya no te escriben versos…? ¿Cuándo fue que abolieron tu reinado en el Plata?