Enfermos

No hay forma de pedirte perdón. Quiero amarte con fiebre como antes, pero estás fría. Donde encontrarte venosa y extendida, amplia, jugosa… Ya no, sos otra, se volcaron encima nuestro inusitadas lluvias, ásperas, difíciles, la pasión húmeda y ciega nos hace distantes. El mundo estalla de todas maneras, y más cuando cuando se lo exagera.

Conmigo

No hay razón que explique estas pobres palabras. Qué extraño sueño hace que te imagine definitiva, pero de repente amanece y ya somos otros. La razón no me explica la muerte de amigos, es porque los dioses son apenas fetiches que cuelgan desvencijados en una ventana. Quién va a decir que se justifica tanto desatino. Hasta respirar es una desmesura si dentro de poco seremos la vanidad de la nada. Tengo ganas de no tener ganas aunque me despierte una mirada. Podemos volver de un abrazo, mujer, pero tu tibieza no alcanza a los queridos muertos nuestros. Los refugios son menos y empiezo a andar por ahí.

Escribo para estar conmigo.

Cumpleaños

Hubieses cumplido años, amigo. Pero te fuiste antes a contar estrellas de cerca, a meterle un silbido al sol para que aparezca, a tirarte en el colchón de nubes a fumarte el último cigarrillo. Acá quedó la ausencia potenciada. Nos descubrimos sin vos más solos todavía en este tendal de desasosiegos. Nos falta tu oído para escucharnos, tu sonrisa para alentarnos, tu destreza para darle sentido a la nada. Quedamos más desvalidos que antes por tu repentina partida. Nos cubre la melancolía. No hay quien nos repare el corazón.

Sería tu cumpleaños amigo, y nos quedamos sin la fiesta de conocerte. Nada será igual. La vida nos quedó incómoda.

No me toquen

Definitivamente el mundo sería libre sin mundo de gente. Es que la humanidad es una descarga de inmundicia y yo quiero librarme y ser pez, desmesura de hojas o un grillo pobre que solo se enciende alguna noche.

Estamos unos encima de otro, así el amor se pega y es una urgente transpiración y ni siquiera somos como la rana que salta de charco en charco su emoción. Se acercan unos y también otros vecinos y sus crios, escapás a la esquina y ahí pasea a su perro la inquietante perra que te mira y que su marido cuando puede embaraza. Sino vamos sudados al descuento del hotel de la cuadra.

A joder al otro que nos jodió tanto y así andamos jodíendonos entre nosotros, mientras es cenizas el pasado de habernos creído tanto.

No quiero que me toquen ni que se acerquen, tengo fobia de lo que soy. Huelo frutas, piso escarchas, me ama mi perra en silencio, salpica el agua pero ya está, abramos un libro y hasta mañana.

Feliz Navidad

Feliz Navidad de las últimas, me mira mi perra. Detengamos al odio en el instante previo de hacer justicia. Para llevar al horno sin fuego a los tantos que nos hacen mal. Cómo hacer para amar sin permiso y constante. Mi perra se deja. Los humanos ponen condiciones. Acabo de armar un gran programa de sábado a la noche. Solo, estoy feliz con mi feliz perra.

El Arca del Che

Cuánta lluvia! La tierra se harta de tanto ataque humano. Se está fastidiando, y es posible que pronto nos mande a todos bajo un diluvio definitivo. Pero tengo la ilusión de salvarme y de salvar conmigo lo mejor de esta vida. Por lo tanto, estoy construyendo la que he dado en llamar "La Barca del Che". Como tendrá capacidad limitada, sólo rescataré del naufragio del hombre a: mis dos bellas hijas,...para que si hubiera un futuro todas las hijas fueran como ellas; dos textos, "Carta abierta a la Junta Militar", de Rodolfo Walsh, y el "Aleph" de Jorge Luis Borges, para que en un nuevo mañana se reproduzcan el coraje y la inspiración; subiré a mi perra Mora, por lealtad a su imposible tarea diaria de hacerme feliz; a un amigo fiel (el otro se fue antes), para que esta virtud esencial se expanda si hay una segunda oportunidad; y una foto de Ernesto Che Guevara y cada una de sus palabras, para que la nueva humanidad sea tal cual la soñó. A un gran amor que tuve también subiré, para que de grandes amores sea tapizada la nueva tierra.

Besarnos, rápido

Si como fuera poco se me cae la luna. La añorada esfera para recitar el mejor de los versos de la amada que no está. ¿Hay que amar a cuerpos que no laten? Miro esta noche y calculo que uno podría matarse en un revuelo del viento. Cómo sobrevivir si el cielo se abre deleitoso y uno se abruma en la soledad reimprimida del ocaso. Vamos marchando mirando tanta noche al desastre final, a fingir que la vida es una bella mentira para seguir otro rato. ¿Qué vamos a hacer cuándo nos encontremos definitivamente desnudos? Será la tarde del final, después de perder el derecho de besarnos.