Conversaciones con mi perra II

Antes de dormirse me repite que nada ni nadie es demasiado como para esta pena

Que de esta tarde al sol en la plaza están hechos los mejores momentos

Y que cuando hay tanto esfuerzo y artificio hay que abandonar pronto

Porque la vida sino es un permanente e insoluble camino doloroso

Suele ponerse así de profunda mi perra, antes de dormirse y cuando le regalo algo dulce

Yo le contesto que tiene razón, pero que uno se termina apegando con furia a la soledad

Y eso no parece lo correcto Pero ella bostezando me pregunta por qué cuando no hay otro remedio

La vuelvo a consentir y le extiendo el último pedacito de chocolate

Y ahí se inspira para la frase final: cuando se puede somos felices con otros seres, si no se puede hay que darle belleza a la soledad

Le digo que tal vez pero ya suspira soñando y por suerte no me ve cuando vuelvo a derramar

Otra lágrima inútil

Mi primo Gustavo no celebra la muerte de Videla

Mi primo Gustavo vuelve a aparecer aún desaparecido, para decirme que su pena por la muerte de Videla no es pena terrenal porque a él ya lo alcanzaron jirones de eternidad, que no celebra el fin de un tirano porque los tiranos son apenas polvo sucio que hay que estar atentos de sacudir siempre de la entretela de nuestros pensamientos. Gustavo vuelve a aparecer porque nunca dejará de hacerlo, y me dice bajo que lo mejor hubiera sido que Videla hubiera vivido dos siglos, para que al fin dijera tanto horror que se guardó, y para que las nuevas generaciones supieran que ahí estaba en la cárcel común, juzgado y condenado, lo contrario a la bondad, la solidaridad, la inteligencia, la paz, la valentía, la honradez. Gustavo me dice que no hay fiesta en el cielo, porque la lucha no he terminado, porque aún hay privilegiados y marginados y la igualdad sigue siendo un anhelo que aún anda lejos. Pero acepta que Paco Urondo anda recitando unos versos, Walsh ensimismado escribe prosa y Osterheld dibuja a Buenos Aires libre de su peor fantasma...

Conversaciones con mi perra

Me ve y entiende que es esa música que me conmeuve.

Se duerme tranquila si hay alguien que sensatamente promueve una revolución.

Comparte brillos de ojos ante el nuevo libro comprado, y sabe que un pedazo de carne será suyo.

Sabe leer mi cara pobre en la rutina de la llegada. Suele ver resignación, pero de todas maneras va con mohines si aún presiente una mueca de sonrisa.

No hay peor encuentro que un abrazo con la nada. Se recluye y vamos a dormir los dos la siesta.

Cada tanto se pone de fiesta porque yo lo estoy. Cada tanto me reestablezco por sus revuelcos y sus patas firmes que se alzan para compartir.

Finge volverse a despertar cuando por fin me despierto. De a saltos viene a hacerme creer que es feliz y que yo también puedo serlo.

Le quiero decir que hoy obtuve una verdad, y me tiro sobre ella jugando. Se pone feliz y la salpíco con agua del lavatorio como solemos divertirnos cuando estamos divertidos.

Después de un rato, casi con ojos inundados de sangre, subida al sillón, ya sabe que todo pasó y pide permiso para dormir.

Ella se sacude en el sueño y yo estoy a punto de entrar a mis pesadillas. De alguna manera todavía sé que volveré y ella también.

Con problemas importantes nos hacemos un bollo, vos el cuerpo, yo el corazón que me queda. Tal vez pasa demasiado sin vernos, hasta que la correa vuela y volvemos a la plaza.

Sabés que estoy como estoy.Decís lo mismo. Pero vos y yo tuvimos hoy algún sol y algún afecto, y por ahora alcanza…

Vade retro, Francisco!

Terrible piedra resultó el papa Francisco. En cuanto lo ungieron, ocurrieron las peores inundaciones del último siglo, como si Dios se hubiera vuelto a fastidiar ante tamaño desatino de creerse este personaje su representante en la tierra. Y yendo a cosas más triviales, cuando bendijo a San Lorenzo, el club con el que simpatiza, en forma inmediata fue detenido su arquero Migliore. Y el viernes recibió en audiencia privada de más de una hora, al jugador argentino del Inter de Milán, Pupi Zanetti. Unas pocas horas después, el futbolista sufrió la rotura de un tendón de Aquiles, lo que casi con seguridad lo obligará a abandonar su dilatada trayectoria.

Por suerte, apenas si atendió dos minutos, en una ceremonia masiva, a Estela de Carlotto, quien después de esperarlo horas de pie, le pidió que la Iglesia argentina colaborara en la búsqueda de los nietos apropiados en la dictadura.

Vade retro, Francisco!

Andate Macri!

Ando con ganas de dejarte, Buenos Aires, porque ya no sos la que me enamoraba en cada ochava lustrosa de tu humedad consecuente. Te has vuelto indiferente y hostil, Buenos Aires, sucia también, desde el reinado de este intendente cajetilla que se afana para el country tus adoquines. Desdibujada ya no te reconozco entre los barrios que hoy parecen iguales en el cartoneo de tu indecencia. Ahí vas perdiéndote en tu incesante tránsito por la locura. Ya nadie te maquilla tus frentes; descarada vas descascarada rumbo a tu centro que ya no le exige pilchas nuevas al caminante. Para qué si se sale maltrecho de tu amontonamiento, del subte roto, del pavimento hundido, del apuro, de los bocinazos y los insultos. De noche tu perfume es la mugre de los cestos desechos a trompadas para arrancarte el pan ausente. Se tiran ahora en tus faldas cientos de hijos que no buscaste. No son los amantes de antes en las plazas, son los abandonados indigentes que ni ves desde tu obelisco en penumbras a donde vas escapando de tanto ruido obsceno por ese metrobús que te mata tus árboles, que te angosta el orgullo de tu avenida más ancha. Se te notan en tus lágrimas sucias la traición de haber elegido a un jefe para que te desgobierne. Así se sublevan los arroyos de tus entrañas y te inundás sola en el desamparo.

No suena música en tus calles, aturde el golpeteo de las máquinas impotentes, hay corte, marcha, bombo, y la histeria de parlantes a ventanilla baja. Hasta tu río se ha vuelto esquivo entre escombros y boliches: se desvencija sin horizonte tu mirada.

Tengo ganas de dejarte, Buenos Aires, porque tu desdicha es la mía y no me olvido que fuimos alguna vez felices descorchando madrugadas. Pero ya sé que anda la grúa levantando nostalgias. ¿Qué te han hecho Buenos Aires que ya no te escriben versos…? ¿Cuándo fue que abolieron tu reinado en el Plata?

prisión

Estoy atrapado en esta ciudad maltrecha. Salir es imposible, todo queda lejos y la General Paz es una vía colapsada. Prendo la tele y es inmediato sentir náuseas. Ni hablar de prender la radio, los gritos, la risotadas, el mal gusto permanente me ponen de mal humor. Del diario sólo leo operaciones de prensa, encima mal escritas. El amor se va escurriendo en la virtualidad. ¿Qué hacer, salvo leer, acariciar a la perra y ver películas? Escribir también, cuando se aplaca un poco el peso en la cabeza de este mundo inhumano.

No vivir

No más lamento. La vida es esta exhalación que no resiste. Un momento, dos inolvidables, no mucho más, pero mientras tanto nos toca luchar no se sabe para qué. Malditos los que roban siempre, pero siguen robando, especie impotente que solo alcanza alguna vez la felicidad de un beso. Es un mundo mareado de estar tanto al revés. Estar arriba, abajo, parece que es un minuto, pero es el sistema que nos envuelve mientras sacrifica a los de abajo. Es cruel no vivir lo poco que se vive.