Paro general

Hago un piquete y bajás los brazos. Hay huelgas de los sentidos y no entendemos qué nos pasa. Me transporto sin conductor hasta la cabecera de tus sonidos, y me arrastra el único tren que en sábanas planillas no figura anotado. Hay sirenas que no deben sonar en un día como hoy, pero nos revelan estar vivos cuando todos mueren. Marchamos por la injusticia de no amar siempre, y las banderas se levantan por el último ardor. No hay como aquel pasado -hablan los diligentes-, pero está de paro nuestra memoria. Vamos en conciliábulos al corte del último beso…

Otoño

Soy feliz en otoño. Vuelvo a ver el viejo camino de hojas amarillas, y siento que otra vez caerán de mi árbol los viejos y secos pesares, ruinosos brazos se quebrarán en ramas y ya no me alcanzarán, y aquel retoño fulgurante y breve rodará definitivo y mustio por el sendero. Ahora en abril creo que estoy hecho de esperanza, y pisoteo las hojas como acabando para siempre con pasados que se fueron del corazón y apenas hacen ruido bajo mis pies. Sonrío frente a la nueva brisa por este impensado andar despierto, todavía de pie, a buen ritmo, y hago una marca en la tierra como que de acá para adelante se detendrá el sangrado de los desengaños, y seré apenas una hoja que vuelva a dejarse acariciar cuando la luna llega y resista los vendavales de la desazón. El otoño tiene pausa de estival ardor y ahí voy por su camino lento de final armando mi principio de un nuevo vuelo, suave, casi imperceptible, como nunca tan al ras.

Los casinos: el opio del pueblo

Es una declaración de principios y creo, definitiva. Quiero arrancarme de una vez los vicios que me impulsa este sistema. Milagrosamente dejé de fumar, pero llenos de tabaco están los casinos y sus empleados a quienes obligan a enfermarse. De qué me hablan cuando hablan de gobiernos populares, si no paran de inaugurar casinos que le sacan la plata a la pobre gente, a la que me incluyo. En Palermo, en lo de Cristóbal López , y en Puerto Madero que compró también, hay pisos superiores donde es bienvenido el humo de todos, y los pobres chicos empleados que tosen disimulando. Si los gobiernos fueran revolucionarios, no habría casinos. Pobre gente, le inventan una ilusión de tener más dinero, pero el casino en la Argentina es un recaudador político. Es todo robo en nombre de la democracia. El capitalismo es enfermo y trata de convertir a cada uno, en adicto al dinero. Yo caí otra vez en sus garras, pero juro que nunca más, nunca más, como suena el homenaje a esos jóvenes que no hubieran tolerado tanta timba a costa del proletario.

En memoria de mi primo detenido-desaparecido

Extracto de la obra de teatro en preparación, inspirada en mi primo Gustavo Varela, detenido-desaparecido por la dictadura militar

Gustavo (estirando los brazos en forma de cruz): ¡Estoy de vuelta en la vida…! ¡No pudieron matarme, no delaté a nadie, estoy vivo, vencimos, viva la lucha, Patria o muerte…! (baja los brazos y respira hondo, baja el tono de voz) Pero debo tranquilizarme, eso me han enseñado todo este tiempo. La mente pierde oxígeno si uno se enfurece, no se piensa bien entonces. Vengo de estar en un espacio infinito de paz. He sufrido numerosas intervenciones en el corazón y me han extraído la glándula de la pasión. También me dilataron las pupilas con un bisturí incandescente. Creo que fue una operación riesgosa. Pero mi vista ha pasado de largo los horizontes. He visto a trasluz, he visto en la oscuridad. Lo he visto todo a la vez. Sin embargo, no hubo manera de reducirme la sensibilidad ante determinados recuerdos. Aunque por mis tan dilatadas pupilas ya no puedan correr lágrimas. No soy lo que fui, pero mi memoria está intacta. De donde vengo es obligatorio no olvidar.

Dasafinar

Tengo una palabra, un vaso acaso, la imagen, esa mujer, es un concierto mi gran vida que desafina. Y todos salen a matar, a sobrevivir, nubes negras, asfixia, rutina sin descontrol. Amantes que se etiquetan para huir, horarios, fiebre, vamos en llamas, nadie nos consuela. El que amamos no nos ama y no sabemos a quién amamos. Aparatos de TV y pensamos que no es esto lo que quisimos para morir. Morir escribiendo, medios borrachos, con un rubia harta de ser cuerpo que recita casi harapienta nuestro peor verso.

Dale

Tengo golpes en la espalda que me dicen que me estoy poniendo viejo. La mente se obstina en la lucidez, pero los huesos crujen. Hay veces que pienso como Charly, para qué todo lo que di, pero vuelvo a otro rock y es renacer, pero estornudo en los cambios del clima, y tengo mal los pulmones, y la vida clínica y cínica que factura para qué, si alguna vez no será más nada .Las chicas chicas no entienden y las chicas grandes son mayores, y yo sobrevivo mirando la belleza que no me corresponde porque así lo dictaminó un reloj. No me importa el tiempo, si es nuestro obstinado vencedor. Que las locas vayan de locos, que nos encontremos de pedo, porque en un rato, nomás, esto se acaba.

A ella

Me estoy por ir pero no, es tu ausencia la que me deja,

No, no te vayas, por favor

Mi único tu amor era tan bello, todos lo admiraban

Y yo recuerdo, tu frescura, tu pelo rubio,

Hay veces que es duro por querer tenerte como eras

Pero te amo igual baby, nadie me dará lo que diste

Tan voraz, saboreaste todos mis impulsos

Vaciado sin poder ver a nadie. Vayamos del brazo, mientras tanto

Que por habernos devorado tanto antes, no sabemos qué hacer

A vos ya te sobra el tiempo, y yo me he vuelto el sacerdote de tus curas.