Tarde

Llego tarde a todo. Escribo sin parar hasta en las fisuras del aire, y no lee nadie, la gente anda absorta en morir de una vez. Corro ese movimiento que vuela y no son mariposas sino cenizas de humanas secuelas. Trato de reír y es más fácil el llanto, o la mueca vulgar de seguir en dolor de muelas. Utopías morbosas puedo transformar en rosas si me dejan germinar semillas entre tantas rocas. Extenuado de este mundo sólo me queda tu sonrisa, pero te vas de prisa porque soy apenas un vicioso de la demora.